hoje deu-me para pegar outra vez no das memórias das minhas putas tristes, limpá-lo, cheirar-lhe as folhas, e voltar a colocá-lo na estante. talvez eu pense que os livros também precisem, amiúde, de mimo extra. sim, extra, porque o maior mimo que se lhes pode dar é guardar-lhes os vestígios que nos deixam depois das pausas que fazemos a pensar no que, em surdina, nos dizem. riquezas.
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