descobri um contador de histórias invulgar que conta

uma rica história recheada de histórias: tantas novidades, yé-yé, e tantos tempos juntos a marcarem o tempo que andando ficou.

Surpresas, Muitas, à Volta do Mundo com Cheques Viagem

Surpresas, Muitas, à Volta do Mundo com Cheques Viagem

bravíssimo Anthony Hopkins!

até me fiz dó de emoção: ai de mi que fui para longe, lá onde fá sol, em asas de música em bicos de ré.

olha loucura com beterraba por dentro. ai! como os ouvidos gostam!

abanar

ai! que mistura catita!

altos voos

há coisas do caraças. se olharmos para o ponto vermelho que está no nariz da rapariga durante meio minuto e logo de seguida olharmos para um tecto ou uma parede branca - conseguimos vê-la na perfeição e a cores. ah!

mesmo sem ver sabe a liberdade com caruma

quero espaço assim, cáspite!

então, byte byte coração

ja não está a escaldar, porque tem uns dias, mas quentinha fica sempre que sai. e depois é ver, entre tanta paisagem, como bytar é fazer bater o coração pela arte criativa - uma forma de mostrar o amor. o amor pela arte.

não sermos entendidos naquilo que é a nossa mais fiel forma de vermos, pensarmos e sentirmos o mundo é das piores fatalidades que existe. porque é como se não existíssemos.

Querido,

não mudei a sugestão

em uma ilha absolutamente deserta, antes a internet era uma espécie de fogueira onde sozinha me sentava a contar os sonhos. agora já nem isso é.

que coisa boa. surpreende-me sempre pela positiva, ele.

é preciso lembrar de não esquecer

parei a riso, montes de riso, quando a escrever sobre luas-de-mel dei por mim a ter um monólogo completamente reaccionário. a conversa já ia na invenção do mercado, completamente o contrário de onde terá surgido o cliché, sim porque a lua-de-mel é um cliché, debaixo das luas no mês e a beber mel era como ficavam os casais recém casados e escondidinhos do mundo na Roma Antiga. e eu acredito muito em luas-de-mel, ai se acredito!, mas a tempo inteiro sem que a inteirice não exclua o fel e com ele saiba bem estar.

e depois do riso, ora assim a agência de viagem em vez de vender viagens passaria a vender a ideia de antítese, pensei seriamente no quanto um bom copywriter tem também de ser um bom actor de ideias. e lá fiz um texto coberto de luas e de mel, à moda antiga romana, porém com uma nuance completamente actual: um destino que, fora da Europa, talvez seja um bom local para fazer crescer a família. uma pitada de emigração misturada com lua de mel será uma inovação regada a doce. falar de falsos casais e de falsos tesões e de falsas sociedades é que não podia ser...porque o que faz vender viagens é, não a realidade lunar, a ilusão.

pensando bem é mesmo isto que saiu da boca do coração: os pêlos púbicos são os aperaltes das claves de sol dos homens e das mulheres. vivam os pêlos púbicos!

picadinho de nojo

bem visto

ainda bem que não restaram sabonetes: estes são altamente potenciadores de micoses e a Grécia precisa de limpeza no bidé da democracia.

excelente conversa de merda

ser tolo é olhar mais alto

por extenso, em rendinhas nos olhos, o intenso

isto é literalmente a lógica da batata - e da contraproducência. é uma dica de sobrevivência que dá vontade de rir: o rapaz leva uma batata e um ovo para o monte mas esquece-se do tacho e, ainda assim, acha que mata a fome com o truque depois de demorar, entre os preparos e a confecção da delícia minguada, mais de meia hora.

de louco seremos poucos a ter, não um pouco, muito

palminhas!

delícia
tem cheiro de cabelos ao vento e sabe a relva com chuva

chamem-me desmancha-prazeres, sim, que eu não me importo: isto desarmoniza-me e faz-me irritação pelo deserto de emoções que  me faz sentir.

ai o sono!

shoular

hoje lembrei-me da Shou, uma colega de escola dos anos noventa. sempre pensei que a Shou um dia seria realizadora de cinema, não pelas narrativas em si que escrevia mas porque eram altamente visuais. porém, entediavam-me: o seu erotismo, pornográfico de tão visual, ia sempre dar a uma trancada encostada à parede de um beco sem saída. a Shou chinesa era filha de chineses que tinham, na altura, um restaurante em Passos Manuel bem próximo da escola onde estudávamos. e enquanto outras se derretiam nas fantasias que a Shou lia em alta voz eu preferia sempre escapar-me para a cozinha do restaurante - ia atrás dos bastidores daquele cheiro que me perturbava tanto mal entrávamos durante as pausas mais longas das aulas. a Shou tinha uma irmã pequena muito interessante: não só tinha os olhos em bico como os usava em bicos de curiosidade perante as bonecas que fazia questão de banhar na pia da louça que ia chegando das mesas. um verdadeiro nojo em que a gordura dos pratos se misturava com as cabeleiras das barbies e com as mãos da Shouzinha. e é Shouzinha porque não me lembro do nome dela - nem do nome dela, nem de matrículas de automóveis nem de números de telefone e nem dos autores dos livros que já li.

e hoje lembrei-me da Shou, do que será feito da Shou, porque de manhã cedo, não sei como nem porquê, entrou-me pelo nariz o cheiro perturbador do restaurante dela. de qualquer forma foi bom lembrar.

amorer

porquê resistir aos olhos se a chuva é, lágrimas felizes, inequívoca aos molhos?

donnez moi du feu

john koch

está explicada a minha falta de sucesso

tendências sexuais para 2015? mas o que é isto? então o tesão pelo outro, ou por si mesmo, tesão à séria que pouco ou nada tem que ver com artifícios ou meros estados de espírito ou de biologia, não tem de ser absolutamente natural e espontâneo? há coisa mais ecológica do que isso?

é por isso que o mundo é um caos: a energia sexual, poderosíssima e importantíssima, marada anda por aí à solta e em cruzamento...

que palavra tão especial descobri!. é a fonética que a faz especial. repara bem: o cri, em alta voz, exige um movimento de língua invulgar - uma especificidade álacre.

comecei a ouvir a melodia só por causa destas palavras: e se amor não é amar?. depois, quando chegou a vez da voz, fiquei com ganas de aliviar a tripa. também acontece.

cada vez há mais coisas que não entendo, que não sei. ao mesmo tempo, cada vez sou menos aflita - não por querer saber - por não saber porque não entendo e porque não sei. será coisa da meia idade. bem visto, e se viver até aos oitenta, apesar de ter sempre a sensação de que o mundo precisa tanto de mim que vou viver sem rugas até aos cento e vinte anos, já estou na meia idade. não sei bem se agora o tempo passa mais a correr ou se aumentou a minha vontade de vê-lo passar - até porque só quero mesmo, sempre quis, o tempo de ficar.

quem me dá este castelo
p'ra eu por fora me isolar?-já que por dentro
, no jardim,
não faltam flores. cheirar

quando fazemos muitas perguntas quase ninguém gosta. principalmente no mundo do trabalho.querer saber parece querer significar remar contra a maré. mas a questão reside mesmo aí: o mar é uma imensidão de correntes e de inconstâncias e de ondas ora revoltas em orquestra ora mansas de pifarinho. gostar mesmo, as gentes, gostam de águas paradas: ainda não descobriram, nem descobrem - a personalidade quieta não lhes permite -, que no fundo do rio tudo se faz lodo.

outra vez: apetece

cão, festas e poios

mais feminina ela não pode ser. o olhar é tremendamente meigo, os cabelos são longos e morenos, abana constantemente o rabo farto e quando vê um poio ao longe dá-me imediata indicação para atravessarmos para o outro lado da rua. ademais, usa um corpete às bolinhas com uma fita, bem à moda da eternidade, lilás. então por que caralhos é que algumas pessoas, quando por nós passam, perguntam se podem fazer festas ao cão? ora apanham logo com um não, que é menina e que só gosta de carícias.

ah! olha a diversão em estado sonoro!

ser católico

parece-me excelente o serviço público que o Rui Dinis apresenta há mais de uma década. tenho, no entanto, uma coisa a dizer: não fazendo ideia da quantidade de música feita em Portugal e por Portugueses, desconhecia igualmente que na sua grande maioria é ausente de portugalidade. é como se a música feita em Portugal fosse, e é, com as devidas excepções, uma espécie de estrangeirismo.

mas retiro-lhe, obviamente, a esta constatação, a densidade. porque o que importa é a música, essa energia cheiinha de leveza sem fronteiras.

ah! eu digo isto, uma questão de estado de espírito do ADN, desde que me lembro de começar a pensar! é desta que jogo no euromilhões e me salvo! vou já celebrar o acaso da vida e da morte:

ah! esta jobóia é fixe!

que cultura individual é esta de uma mulher que se permite engravidar e abandonar a sua cria, ainda com o cordão umbilical pendurado, na rua? que cultura colectiva é esta que permite que o sexo, prazer é com certeza outra coisa que não tem que ver com impulsos biológicos, se sobreponha a tudo o resto? na maioria das vezes o aborto aparece como a alternativa perfeita. em outras, o abandono de uma parte de si mesmas transforma estas mulheres - em ambos os casos por uma irracionalidade fodida - em monstros e as crias, ou projectos de crias, em vítimas vitalícias ou vítimas por viver. esta é uma tristeza atemporal mais moderna do que nunca. o tempo passa e o Homem não avança: regride naquilo que é essencial. que vergonha.

o amor e outros azares, ai que bom!

amor de porcelana. também. e duquesa fresquinha.

detestei. em vez de sair relaxada e tranquila, a irritação e a vontade de partir tudo vingou. se me aparece outra vez à frente, desisto. porque desistir também pode ser escolher o melhor. que vá berrar e perguntar coisas óbvias, durante uma aula, à conicha que a pariu.

podem acreditar aqui na Olindinha: um sumo da mistura de quiuí com dióspiro fica excelente. fica polposo e pouco doce.

mais risota

ai que risota!

e o melhor calmante é

escolher uma recta com fim a perder de vista. colocar a música nas alturas. carregar no acelerador. fechar os olhos por temporadas de segundos. abrir e voltar a fechar até a recta acabar.

que escândalo! no dia em que deixar de me escandalizar, e revoltar, perante situações de pura miséria humana - a da exploração profissional - é porque já não estarei em mim.

que me cortem os pés, as pernas
o horizonte, o olhar
esganem-me os quereres
sufoquem-me as ganas
dilacerem-me os tons de sim pintados
nãos bordados
mas não, não me matam a voz
nem me fazem calar a timbre justo.
nem isso nem atirar, aos tiranos, cuspo

queridos leitores

ontem andei mais de uma hora com a ponta do nariz borrada de chocolate quente que entretanto secou. pensariam, os transeuntes, com certeza, tratar-se de merda. isto porque ninguém teve a coragem de me avisar. isto trouxe-me riso, muito, mas também reflexão.

o que vos quero deixar aqui e agora, como sempre, é um pedacinho - mas apenas um pedacinho porque preciso dela toda para continuar - da minha esperança para um mundo melhor com melhores pessoas. e não será por acaso que o pai natal, que não deve ter as tensões a dezoito porque não se cansa, é gordo: a esperança ocupa espaço.

foi em novembro

grelos e outros
dracular
piratar
magia disney
democracia sensual

Brasilidade, Shakespeare,

tecnologia

da ruralidade

diáspora cigana

expressão: nua

humanidade ao espelho

era online

gerações encantadas

oh linda!
marchinhas PT/BR
hippiear
senhor feijão
fruição 
poder humano
belle époque
livro de ouro
catolicismo e prazer
sapatinhos de duende
senõr zorro
anos loucos
ideias
veneza
gays de fazer parar o trânsito
patos e nazis
na bahia da alegria
bebé auau
sambódromar
trogloditas
mão de niemeyer
o beijo que é samba
cartolas e coisas
folclore: lobo mau
nevão
representar
poesia no samba
jogar à barbie
feitiçar
fazer fumaça
ser musa é ser mais alto
música, expressão
farturinha
turismo cultural
primeira obra científica da história

o guardador de vacas magras e de pesadelos

já é o terceiro passarinho que encontro morto, ali na zona da mata, morto de frio. e fiquei a pensar se vale mais morrer de frio ou de calor. cheguei à conclusão de que morrer de frio é uma morte bem mais aconchegante.

há meia dúzia de dias lá fui eu verificar outra vez e enchi-me de felicidade: chamem-me vaidosa e presunçosa mas a verdade é que o meu querido Rentes de Carvalho ouviu-me e consolou-me: que é isso de o Tempo Contado acabar? e depois de muito tempo, talvez a pensar ou a ganhar vontade, voltou. gosto de pensar que também foi por mim e que as cartas, para o caso uma carta electrónica, ainda são mágicas.

está na cara se há saúde

olha que descoberta cheia de graça e de curiosidade

puta dum corno, dos diabos freira,
eu me assento, por não mais aturar-te;
tu cá ficas, cá podes esfregar-te
com quem melhor te apague essa coceira;

última tu serás, sendo a primeira
que de mangar em mim se achou com arte;

mas eu nisso mijei que em toda a parte
bem se sabe quem é Clara-Ribeira:

vai-se, surrão, injúrias das mulheres,
vai fornicar na praia, e não se diga
que não achas colhões quanto quiseres:

tanta luxúria os ossos te persiga,
que ainda os mesmos que comeres
se convertam em porras na barriga

(soneto CLXXVII de Antonio Lobo de Carvalho, século dezoito, dedicado a uma freira do Porto)

gosto tanto de ovos estrelados como das risadas das gaivotas.

paradoxal e real: como é que um grande machista como Mahler compunha música rendilhada, tão alusiva à alma feminina, desta? um dos grandes pilares do machismo é o medo tremendo do poder feminino e do seu indesvendável mistério que o homem vulgar apenas consegue contemplar de fora...

bem giro

  

Bordalar é sempre ganhar tempo.

acabei de marcar encontros imprevisíveis. ela vive do outro lado da rua sozinha, apesar de o filho a visitar todos os dias sem falhar. queixou-se-me, no entanto, um dias destes, quando lhe perguntei da japoneira tão linda que lá tem, de tantas vezes ter frio nos pés e não conseguir calçar as meias. depois também é surda e não ouve nem a campainha nem o telefone quando tocam. ora sendo assim torna-se complicado ajudar. também o orgulho a impedem de pedir ajuda e tantas vezes faço de conta que quero gabar-lhe as flores do jardim só para perguntar se tudo está bem quando saio para passear a cadela. hoje, mesmo agora, fez-se-me luz. combinei com a dona Isabel que sempre que precisar de ajuda pode colocar um lenço amarelo fora da janela. desta forma, passo a ir à janela mais amiúde e vejo que precisa de mim. a partir de agora tenho encontros imprevisíveis.

e depois a bruxa da velha do lado, a única pessoa com quem não falo desde que aqui cheguei faz este natal três anos. e não lhe falo porque desde o primeiro instante que me lançou um daqueles olhares gelados e de desdém. não me enganei, é a bruxa mais bruxa do universo. ontem quando cheguei com o meu pai, já passada das dez e meia da noite, o cão que decidiu escolher esta rua para morar estava deitado à porta dela a tremer de frio. vim a casa buscar um cobertor, cozi massa e grelhei um bife para lhe dar. hoje a bruxa falou para mim pela primeira vez, criticou-me o gesto além de se ter arrependido para o resto da vida de o ter feito. chamei-lhe indelicada e hipócrita, já que a caridade do domingo dela é igual aos excrementos que o cão faz. dei-lhe mais uma ruga vincada, trouxe-lhe o sangue ao peito e ao rosto, desconfio que lhe desfrisei os cabelos arranjados. envergonhei-a e obriguei-a a engolir-me de vida - da vida de um cão que podia também ser de alguém sem abrigo. fodia-a toda. delícia.

durante a noite senti o cheiro da serra, a serra que me viu tornar-me mulher. passava horas no parapeito da janela que dava para a varanda que dava para a serra e não invejava as corridas de bicicleta e as risadas da rua. quem atenderia o telefone preto e brilhante junto às plumas bejes enquanto o pai trabalhava e a irmã mais velha estava na escola se tocasse a dar boas ou más notícias? era um dever que nascia ali, mesmo ali, e me levava aos esteiros e à severa e ao amor de perdição no parapeito da janela de peito para a serra - este dramatismo que me tatuou para sempre e que tanto repugna as gentes.

um dia a serra ardeu e só voltou a ser verde já eu estava na universidade e tinha de apanhar três autocarros para chegar à foz depois de almoçar salmão grelhado às onze da manhã. mas quando começou a arder, eu ardi com ela. que é isso de não ver para não sofrer? - pensava. e não quis ir à escola. quis sofrer com ela, com a serra que me acompanhava à janela. e hoje, na noite, senti o cheiro dela.

os amantes das selfies têm agora mais um motivo para exaltarem o seu narcisismo. bem visto, e em bom português, cagar purpurinas é mesmo o brilho que faltava à fotografia.

ai que riso! também pode dar-se o caso de as namoradas serem fraquinhas, então e a intensidade?, por não conseguirem nem fazer-te falar nem sangrar.

ai que riquezinha erótica do século dezanove!

nela amo tudo, verdade. até as flatulências mal cheirosas que de quando em vez se  fazem sentir nas pantufinhas cor de rosa que lhe calço sem, pois claro, calçar. amo-lhe a baba e a ponta do nariz pinguço; amo-lhe tanto pêlo moreno e as garras afiadas que m'arranham a face com a gula de mim; amo-lhe o paranço dos dias apagados pela indisposição; amo-lhe os olhos brilhantes e expressivos e contadores de tudo o que me quer mostrar; amo-lhe o rabo abanador de alegria e a língua, rolinho de fiambre tenro, que me acorda e me deita. e quando me dá a pata, esgar espontâneo de mimo, para eu beijar, amo-a porque me derrete.