rendinhas de retórica, beijos e alhos

velhotas e ciclistas juntam-se todas as semanas para me darem riso. por ser domingo. elas já não usam pichos como antes, cortam os cabelos, pintam-nos e metem laca até ficarem tesos de desejo - o desejo de irem passear à missa e verem-lhes os dedos molharem-se na água que parece de lavar os pezinhos. mas os cabelos não vão sozinhos, levam meias de vidro esticadinhas como se acabadas de passar por ajax. no caminho, cabelos em peruca, meias brilhantes e andares velozes deixam-se passar por ciclistas que carregam as frutas bem amassadinhas e fascismo: as frutas vão amassadinhas pela liberdade de viverem para si naquelas horinhas de domingo de manhã e o fascismo vai, talvez, no capacete rígido e protector: porque os ciclistas de domingo de manhã precisam de um tempo só para si, para descansar da semana inteira - as mulheres é que não. as mulheres, ao domingo de manhã, ficam a fazer mexer as máquinas, a passar a ferro, a entreter os miúdos e a preparar o almoço porque o papá quando chegar do ciclismo tem fominha.