2050

a aproximação do novo ano traz uma sugestão para pôr na mesa do jantar: salmonas-touras. dizem eles, os americanos, que mais cedo ou mais tarde esta espécie verdadeiramente gourmet chegará aos pratos dos europeus. chegará o tempo, espero entretanto não ser viva, em que os humanos se alimentarão de pílulas identificadas por cores - azul logo de manhã ao pequeno almoço, vermelha ao almoço e ao jantar, e branca para as refeições intermédias. cada caixa equivalerá a uma estrela, que irá funcionar como um acumular de pontos, e quando as famílias alcançarem as cinquenta estrelas recebem um prémio: uma ida ao cinema para assistirem a uma sequência de curtas metragens sobre cozinhas, alimentos e essas coisas muito antigas.

este ou outro

as rachadelas na pele dos dedos começam, finalmente, a cicatrizar. por vezes parece que até a pele perde a noção do tempo, nada de incomum, mas também do espaço: perder a noção do espaço, não dar pelos olhos e pelos ouvidos a ficar, é uma coisa como que do outro mundo, mas qual mundo, de um outro qualquer que não se conhece e que até poder ser mesmo este.

provérbio burilado

depressa e bem ainda há quem.

Dom Galo Cantão

mais minuto menos minuto o galo começa a cantarolar às seis, digo que é galo pela voz - as fêmeas são mais agudas nos sons que emitem mas, quer dizer, há sempre excepções -, e faço-lhe de imediato uma história: de crista bem desenhada cor de vermelho sangue de boi, apruma-se. de tal forma que, em redor, espalha penas castanhas que dão no olho a quem passa - esteve cá o Dom Galo Cantão, dizem, bem cedo, pela manhã. e ele, depois de o saber, faz também ele uma história quando pensa no que pensam: pois foi, pois foi, é uma grande pena as penas acabarem por voar e o Dom Galo Cantão também vai bem com o sol a querer montar a lua, não só com a aurora, não deveria ir embora.

é mais ou menos isto

aquela coisa de comer rissóis com arroz ou massa faz-me comichão. se há quem agora coma muito disso, por conta da crise, outros já o faziam, fazem, e continuarão a fazer. é quase como usar o jornal, que é aperitivo de informação e reflexão, para limpar as pudendas.

que viva

há um mistério por onde o dezembro se embrulha. e não importa se não se é católico, se se é ladrão, se se caga na banheira ou se os sinos dobram: o Dezembro pica as pessoas e da picadela se faz mel. as gentes sorriem mais, distribuem abraços, pedem perdão com os olhos e incitam ao amar.chamam-lhe natal ao mensageiro da reconciliação - eu chamo-lhe cansaço de fim de ano, balanço dos músculos das birras e da maldade, escape, spa da inconstância. e não importa o que é, de onde vem, quem o faz e para onde vai. importa que nem que seja uma vez por ano as gentes páram, olham de frente, muitas até gastam o que não têm; por uma vez durante o ano as gentes dão prioridade aos que mais amam, aceitam em vez de julgar; pelo menos uma vez no ano jantam e conversam à mesa, esquecem os pneus furados da vida e bebem, no copo melhor da cristaleira, alegria tinta ou verde ou madura.

se o natal é isto, o natal só pode ser bom - um vírus altamente contagiante que se propaga à velocidade, não de um carro puxado a renas, de um tgv. mas talvez o natal não pegue em todos - há quem já nasça com o vírus e tenha com ele convivido toda a vida; há quem viva e deseje viver em natal todos os dias; há quem enfeite a mesa do jantar todos os dias, quem faça rabanadas e petiscos em dias que são apenas dias; há quem abrace estranhos porque vê tristeza nos seus olhos; há quem faça um poema a alguém só porque sim, porque esse alguém existe. há quem simplesmente viva para amar e partilhar e morrer e renascer e amar e partilhar até morrer de novo. há. 

de qualquer forma, se é no natal que as gentes amam, nem que seja por um segundo ou um minuto ou uma hora ou um dia ou uma semana ou um mês, que viva o natal. que viva o mistério por onde o Dezembro se embrulha.

vi. ver. viver.

passamos e vemos o mundo, já não sei bem se vemos ou se é ele que nos vê a nós, umas vezes como se apresenta e outras, muitas mais e melhores, como queremos. naquele minuto em que o vemos como se mostra corremos o risco de morrer, quero dizer morrer mais amiúde, por tanta e tão grande ser a sua miséria. depois tiramos daqui para pôr acolá, pintamos no canto, esticamos a encorrilha, bordamos a dobrinha e escolhemos-lhe uma banda sonora que vamos buscar à reserva - adega que fica na cave da memória. e está feito, passamos por ele airosos: quase tanto como quando ele passa por nós sem nos olhar de frente e apenas indiferente.

a fundo

quais pérgulas se vêem de longe
que não as do sentir que são perto?
truz-truz, bate na casca da amêndoa que é ainda flor,
de branco enroscada,
porém quente, a ferver,
ai como é estridente o eco em arrepio de lá!
devagar, devagarinho, pousada que está em pousio.
há cheiro de terra queimada, corropio, festa de querer molhar
 - o fundo é sempre bravio, sussurram os querereres,
não há quem nele se queira afundar.

sinais porqueiros

quando os automóveis começam assim como que a tossir, no meio da estrada, quererão dizer-nos que estão doentes ou apenas a avisar-nos que a doença vem a caminho? curiosamente, nestas alturas, nem um stop nem um semáforo vermelho aparecem - só sabem ser inconvenientes na saúde, os porqueiros.

não há título

querermos o que não é para nós, não porque sentimos que não é mas porque não depende de nós que seja, é triste. e nem sequer há título para disto.

irresistível

a edição especial mentos bésame (duas das drageias são cor-de-rosa);

family guy.

a verdadeira Maria Sangrenta

o que teria feito a rainha da casa de tudor se descobrisse, na época, que trezentos padres andariam a abusar de mais de trezentas criancinhas? não tenho dúvidas que justiça seria feita: as criancinhas haveriam de ser punidas.

o que é seu a seu dono

vinte e poucos anos, ucraniano, bem vestido e bem parecido. entrou na mercearia como se fosse um cliente e começou a pedir. ao fim de alguma insistência a senhora disse-lhe que todos os dias não podia ser e ele desatou a gozá-la. sangue a ferver, o meu, disse-lhe para ir embora e o gozo mudou de direcção. seguiu-me até casa em rol de piropos e insinuações e de suposto cliente passou a  exímio vendedor. força a porta da entrada sempre a sorrir desconhecendo a minha força. desejei, entretanto, que se fodesse todo - que uma gaivota lhe cagasse em cima e o cegasse ou que fosse atropelado por uma tempestade. maus pensamentos afastados, já em casa, vou ao terraço e ouço gemidos: lá estava ele, estendido no chão do condomínio, que quando molhado parece encerado, escarrapachado. não cegou de merda e não se encharcou até aos ossos - mas caiu. caiu como caem todos os que tentam passar por cima dos outros.  e ainda pensei em descer para ajudá-lo mas travei-me: o que é seu a seu dono.

zangados

zangados, ai qu'os deuses andam zangados!, fazem-na cair cheia de força e direcção em conluio com o vento. sim, porque a chuva também sabe ser doce e serena - isso é quando os deuses se despem todos e trocam águas, de fininho, sem precisarem de nos dar banhada da grossa.

miséria onde não mora o amor

estás de vida falida mas já amaste uma figura pública? então estás à espera de quê para leiloares as cartas de amor?

são assim os tempos de cólera onde a miséria humana verdadeiramente se despe - ou se veste de oportunismo. aqueles que terão sido os mais bordados sentimentos, vertidos em pensamentos, de amor são violados e massacrados e humilhados. o contrário também existe: também há quem use o que sente, sem ter vivido o que sente, para escrever livros de amor e assim ganhar a vida - a sua. há quem venda livros, compilação de cartas de amor, e transforme o amor em almanaque e assim perca a vida - a dele, a do amor. 

e o amor, ai como é inteligente e sensível o amor!, nunca mais quererá alojar-se em quem se vende, em quem o vende. e é essa a sua justiça. 

porque o amor não pode ser vendido. 

porque o amor, ainda que em papel, não é de papelão ardido.

não

o que nasce primeiro: a confiança e a intuição de intimidade com quem partilhamos a dor e a alegria ou a satisfação e o alívio decorrentes dessa partilha? haverá partilha sem o interesse em quem sentimos que nos podemos entregar?

texto interessante com questão interessante

ontem fiquei a pensar em uma questão daqui e em como partilhar aqui, e em outros sítios, será controlar a doença pelo seu descontrolo. às tantas há um motor de controlo qualquer que desconheço - não percebo nadinha de html.

foder vinte e cinco euros em um ginásio nem é caro

o kit da morte tem cereais, sabão, velas, fósforos e vodka. ficamos todos a perceber o quanto a morte aprecia energia, limpeza, luz, e descontração. bem visto a morte é, para os Russos, um ginásio de vida.

nestum com pensamento e mel

viver a não esperar nada é, não há paradoxo, esperar tudo.

teoria social crítica da razão indolente

como eu gosto do Boaventura de Sousa Santos.

abandono

rompe o dia, outono de malas feitas a beijar o inverno, a romper o dilema: é preciso continuar a acreditar nas pessoas mas também ter serenidade para aceitar o que não posso mudar. cheira a palavras por cumprir; cheira, de mansinho, a abandono.

mais de estranheza

disseram-me para passar na junta de freguesia, a buscar o documento que pedi, às dezanove horas. perguntei logo assim: a junta foi privatizada? vi, apenas, olhares cruzados mas ninguém sorriu.

coisa estranha. mas simples.

diz-se por aí, o povo diz, não é só o poviléu, que os sogros e os cunhados são para toda a vida. ora isso não me faz qualquer sentido. os afectos da altura foram, por minha vontade e necessidade, desaparecendo assim como todas as ligações, ficando apenas a memória que quis conservar. assim sendo, como é que se pode enviar uma mensagem dizendo: o teu sogro morreu. o meu sogro? quem caralhos é o meu sogro, pergunto-me de imediato. depois vou à minha gaveta secreta e fico triste porque o senhor morreu, porque vai deixar de tratar da figueira de que tanto gostava - mas não por ter sido meu sogro. é simples, afinal.

pequeno sol

banco de tela achado
pequeno canto
águas em olhos de anzol
rasto d'encanto ao desencanto
cuecas de nevoeiro, ainda, no meu pequeno sol

TPM, princesa, enfermeira, e probabilidade

há uma probabilidade bastante forte, tão forte como outra qualquer, de toda a série de episódios do internamento da princesa ter sido desencadeada por transtorno pré-menstrual (TPM):

1º episódio: com mais tensão e fragilidade do que o habitual, em fase de TPM, Kate, durante um evento social, terá dito a William que se esquecera de tomar a pílula várias vezes nesse mês ao que ele respondeu: está tudo bem, querida, os esquecimentos também podem ser filhos de Gales;

2º episódio: volvidas algumas semanas, Kate não consegue tomar o seu suco de laranja natural pela manhã e queixa-se, em lágrimas, ao marido que de imediato a transporta ao hospital questionando-a no percurso: querida, não está para te descer o sangue? deverá ser isso mas isso merece um exame, tu não és uma qualquer, tu és a minha princesa;

3º episódio: em altura de TPM, dia de transtorno positivo, sim porque o TPM é inteiro, uma jornalista australiana decide convencer o seu colega a ligarem para o hospital e reinarem com quem lhes atendesse - objectivo cumprido enchem o papo, e o mundo, de riso;

4º episódio: embuste descortinado e a enfermeira, que atendeu o telefone e passou a chamada à sua colega para solidariamente informarem a família real do estado do sumo que ficara no copo do pequeno almoço da princesa, aparece morta - suportamente morta pelos ecos do riso.

cenas do próximo episódio: terá sido o TPM a matá-la, uma espécie de eutanásia (um estou morta por te matar) entre si e si?

(não perca. mas também não morra, entretanto, de curiosidade)

semiótica

o eco é uma reacção ao som perante o vazio. ou então, não: o eco é, simplesmente, a depuração do som ou da imagem ou da palavra ou do gesto.

não restam margens para dúvidas é naquele ponto de o Eco ser Umberto.

que rica filha da vida

aflição, tanta dela, pior do que aquela quando se perde a carteira com os documentos sociais todos - porque esses podem não se conseguir recuperar mas renovam-se, quando venho para escrever aqui, entretanto confesso que já se foi de fininho como o vento de outono, e não vejo as definições de administrador para poder escrever. acudam! acudam! que desgraça!, gritei em silêncio que até as membranas sonoras ficaram moucas, dedos em agitação, olhos a procurarem soluções, desatino. depois decidi tomar um banho, a água ajuda a lavar os pensamentos, e já cá estou. estou habituada a virar os imprevistos do avesso, a procurar soluções, a arranjar alternativas, que é como quem diz: sou uma boa filha da...da vida, pois claro.

Valquírias

terá sido amor à primeira vista, aquela coisa do só quero esta e mais nenhuma, que sentimos pelos olhos. o abraço, tão fágil e tão forte, selou aquilo que viria a ser uma das ligações mais importantes da minha vida. ela é especial por ser ela mas cada vez mais me convenço que terão, ela e mais uns quantos a si semelhantes, um mistério-delícia - uma espécie de personalidade e de carácter que as faz maravilhosas, inigualáveis, insubstituíveis.

Miguel Ângelo, no século dezasseis, enquanto pintava a capela Sistina, tinha como companhia uma spitz que presumo querer que se tivesse chamado Donna; Mozart, dedicou uma ária à sua spitz Pimperl no século dezoito; Chopin, no século dezanove, não resistiu aos encantos da sua, vou chamar-lhe assim, Dame dedicando-lhe a Valse des Petits Chiens.

todos os dias eu dedico, e devo-lhe, boa parte do meu tempo e da minha alegria. a Valquíria carrega nos olhos a vida; elas, a Valquíria, a Donna, a Pimperl, a Dame, são forças de vida. até à morte.

vivertariado precisa-se

fazer voluntariado está na moda - está na moda ser parte activa de uma causa, de preferência de uma que seja notícia e que engrandeça quem nela participa o que é, per si, uma contradição com o altruísmo que é, que só pode ser, o voluntariado. ser voluntário, na vida, é muito mais do que contribuir para bancos alimentares ou juntar e distribuir cobertores e meias pelos sem abrigo - ser voluntário é dar de nós, atendendo às necessidades dos outros, não quando apenas podemos, quando sentimos que de nós precisam. ser voluntário é mais coisa intuitiva do dias do que demanda vestida a rigor nos nossos dias.

somos voluntários quando afagamos um cão abandonado mesmo antes de lhe darmos comida; 

somos voluntários quando ouvimos a nossa vizinha que não tem com quem falar; 

somos voluntários quando cuidamos dos filhos de uma amiga; 

somos voluntários quando ensinamos alguém a escrever melhor - não pelo prazer que sentimos em ensinar mas antes pelo prazer de vermos nos olhos o brilho de aprender; 

somos voluntários quando nos inibimos de ir a uma festa para fazermos companhia a alguém que está triste; somos voluntários quando decidimos partilhar as compras do mês com aquela pessoa que está sem trabalho; 

somos voluntários quando damos aquela força, desenhada a abraço ou palavra, a quem dela precisa; 

somos voluntários quando, simplesmente, fazemos da vida, da nossa, um punhado de versos que embelezam outras vidas.

e é no meio do viver, do viver alheio às crises económicas e políticas, onde o ser e os seres se misturam, do viver que é sempre mancebo da vida, que dar é ser. que dar é ser voluntário.

há mais medo do que frio

e então, não há cachet para o homem?

breve, brevíssimo, ensaio sobre a cegueira

tamanha foi a vontade de devorar o par de donuts, nunca tinha comido donuts por razão alguma em especial - só mesmo por falta de curiosidade e vontade, mesmo ali, entre a estação de serviço e o carro, que, gula em cegueira, usei a chave do carro para abrir desalmadamente as embalagens. no fim, quase em sintonia com o arroto de consolação, percebi que há abertura fácil. mesmo fácil. e riso também.

não. não te amo, Porto.

há cidades por onde a luz, ao passar, se deitou. cidades onde não moram dias escuros que arranham a barriga do céu.
há cidades de horizonte, verde à vista, onde a marca do homem não cheira a vã conquista.
há cidades onde o riso das gentes é feliz, breve serenar dos passos da semana, e a compasso.
há cidades onde as viúvas enrugadas cortam o picho e se reunem no doce falar.
há cidades onde os olhos, em tanto espaço, fazem pausas a descansar.
há cidades onde se mistura o urbano com o rural e onde o jumento é portento.
há cidades onde o lixo não dói e as flores são enfeites.
há cidades assim, sim, mas o Porto não é uma delas.

a espinha de peixe vai para os Portugueses

política
(grego politiká, assuntos públicos, ciência política)

s. f.

1. Ciência do governo das nações.

2. Arte de regular as relações de um Estado com os outros Estados.

3. Sistema particular de um governo.

4. Tratado de política.

5. [Figurado]  Modo de haver-se, em assuntos particulares, a fim de obter o que se deseja.

6. Esperteza, finura, maquiavelismo.

7. Cerimónia, cortesia, civilidade, urbanidade.

biopolítica

s. f.

Ciência incipiente que procura conciliar os interesses da sociedade hodierna com os recursos do meio ambiente (natureza, clima, salubridade do solo, pureza das águas), enquanto suporte não só da qualidade de vida mas também da sobrevivência da própria Humanidade.

bio-

pref.

1. Exprime a noção de vida (ex.: biografia).

2. Exprime a noção de biologia ou biológico (ex.: biodiversidade).

bio s. m. [Portugal: Beira, Trás-os-Montes]  Pua de pau com que se prega o fundo dos cortiços e às vezes a sua costura lateral.

hoje é domingo e decidi, não ir à missa, ir ao dicionário. 

com algumas definições objectivas e claras podia estar tudo dito. mas não está: o que falta à política em geral, e à portuguesa em particular, é precisamente o prefixo bio - as três letrinhas que exprimem a noção de vida, do viver; que exprimem as costuras dos fundos, dos fundamentos das pessoas e dos bichos e das coisas. falta a consciência de que são as pessoas que dignificam a Cidade e não o contrário; falta o respeito pelo semelhante e igualmente pelo oposto; falta, na Assembleia da República, um punhado de versos nos discursos que arrebatem - e contrariem - o monte de estatísticas e de gráficos de espinha de peixe que mais não são do que isso mesmo - um peixe desnudado até à espinha que nem os gatos querem. 

façam biopolítica, senhores!, apretrechados de bioética!, num estado que é suposto ser de biodireito!

Cinquenta anos seria pouco, Renato.

há coisa que nunca me passaria pela cabeça ser: juíz. andar ali a acompanhar as manobras e os contornos à lei das defesas e das acusações; amar cegamente a lei porém sabendo muitas vezes que vai contra os valores e o carácter; decidir o caminho de gentes. mas já que existe o poder, esse poder, para manutenção da ordem da Cidade, custa-me perceber onde está a dúvida perante alguém que matou a mesma pessoa várias vezes depois de andar a tirar proveito e a prostituir-se movido a fama e a dinheiro. custa-me perceber que a insanidade mental possa constituír argumento de não-culpa. parece-me óbvio que alguém que finge estar em poesia apenas para se cobrir de sucesso mostra já indícios de insanidade mental - assim como é obviamente irrefutável que ele matou e esquartejou e voltou, humilhando a própria humilhação, a matar e a esquartejar o mesmo homem. como é que perante provas e evidências e confissão existe a dúvida de condenar quando condenar significa exactamente isto: vais, não pagar pelo que fizeste porque o senhor nunca mais vai poder, sequer, ver o sol, ser castigado a teres uma vida bastante limitada ao ponto de, pelo menos, te debateres com a tua consciência e deixares que ela te consuma alguns anos - sempre poucos - da tua vida.

porque o amor nada tem que ver com injustiça. e a mãe do Renato, estou certa, sabe disso.