faniquinhõ

está quase a dar-me o fanico. não há nada pior do que estar numa bicha e ter alguém atrás de nós, mais alto, a respirar-se todo para cima de nós. vem aquele bafo quente que faz vento para os ombros e para o vale dos montes. e mesmo antes de pensar que teria de me lavar com urgência para tirar os murcões alheios da minha pele, pensei assim: porquê que não deixas de respirar? só que depois também pensei que se o gajo morresse ali mesmo, com aquele bafo pesado, tombava era em cima de mim. voltei o pensar todo atrás e fiquei-me pela urgência do gel de banho.