ela passa por mim, quando estou a fazer pausa com cigarros, e fala-me como se me conhecesse de longa data. olá, como está, e descarrega os afazeres e lança perguntas atónitas para o ar a ver se corro a agarrar, percebo nadinha por que o faz, sorrio e penso com os meus brincos, é mais uma maluquinha, está bem. e ontem o segurança do edifício piroso onde eu trabalho, o Senhor Manuel, que também é maluquinho, mete-se com toda a gente que passa, talvez para engraçar o seu tempo que não lhe acha graça alguma, disse-me: ó doutora, Olinda, o meu nome é Olinda, ó doutora, de onde é que conhece a cem rosas? como diz? está a falar do quê? daquela fulana que estava a falar consigo, a cem rosas. não a conheço, a Senhora é que pára sempre que me vê e fala o que lhe apetece e depois segue. mas por que lhe chama cem rosas, é florista? está a brincar comigo, não sabe o que é ser cem rosas? não estou a brincar, o que é isso? olhe, é o nome que aparece no anúncio do jornal, cem rosas, mas também pelo que dizem não vale nadinha, não vale as cem rosas que lhe pagam. entretanto ri-me, pois claro, o que havia de fazer, e perguntei mas como é que o Senhor Manuel sabe disso tudo? ó doutora, os homens falam no café e os que lá vão comentam que os cem paus que lhe pagam são um desperdício, não faz nada de jeito. rio-me outra vez mas recolho a curiosidade de fazer mais perguntas sobre o não fazer alguma coisa de jeito. de maneira que fiquei a saber o mesmo além do pedacinho que fiquei a saber a mais: aprendi que existem pagamentos sexuais em código. mas e quê, tinha de ser rosas, não podiam escolher a expressão cem toros, pensei, quer dizer, e agora quando elavoltar a parar para me falar terei de me conter nisto de querer saber porque escolheu as rosas essa badalhoca das associações tristes que faz com as flores.
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