estou sim? só há destas? está bem, calham-me a mim.

tenho a impressão que posso assemelhar mulheres-mães de fresco a homens-militares de fresco, com as primeiras tenho pleno conhecimento presente de causa e com os segundos já tive, no passado, altura da obrigatoriedade da tropa para todos os amigos rapazes: tantos umas como outros só sabem falar do mesmo, qualquer assunto que se puxe vai dar à mesma estrada. e todo o interesse que o assunto em destaque, tanto numas como noutros, possa ter - é absorvido pelo desinteresse que suscita o tal interesse saturado. a análise que faço é tratar-se de muita insegurança e medo de falhar, como se pensar e fazer e sentir várias coisas ao mesmo tempo seja missão impossível e incontornável. (eu) olha, a tarifa bi-horária anda a causar polémica - parece tratar-se de fraude porque não está a ser praticada, estou a dizer-te porque sei que tens. (ela) ai é? por acaso ainda não olhei para a factura. o Gonçalinho quando chegou a casa esteve uma hora a comer papa, vinha com fome. (eu) então, chegaste a ver adjudicada a proposta que tanto querias? (ela) ainda não, esta noite o Gonçalinho chorou e tive de o trazer para a minha cama; tem estado muito frio mas eu não gosto de lhe vestir meia-calça. tenho de desligar, está na hora da papa. e passam-se quinze dias até haver novo telefonema. piadar será dizer que o Gonçalinho, a continuar a comer assim, acabará com obesidade mórbida. piadas à parte, duvido que estas mulheres continuem - partindo do pressuposto de que alguma vez foram - interessáveis aos seus homens. o cúmulo do desinteresse é quando me pedem para eu escolher e comprar, por elas, um presente para eles. gravidade no limite é quando descontraidamente lhes dizem que se não gostarem eu posso trocar. e o mundo, o delas, reduz-se - não à beleza das fraldas e da maternidade e do amor incondicional da família - ao sustentável peso do egoísmo mascarado de maternidade e de conjugalidade. outro dia qualquer, solidão nua e culpas - atribuidas aos seus homens- em punho, telefonam a chorar. uma boa amiga sabe ouvir durante horas mesmo que abomine telefones nos ouvidos. e quando chega, finalmente, aquela parte do já me sinto bem melhor e então tu como é que estás, é hora do tenho de desligar porque ainda tenho de tomar banho e depois acordar o Gonçalinho para lhe dar a papa a ver se dorme a noite inteira. beijinhos, quando tiver tempo, ligo!

jubilo eu

a propósito, mas sem qualquer propósito de ser a propósito, do jubileu de diamante da reina, lembrei-me que esta seria a altura indicada para a Imperial lançar uma nova variante da marca, em lata de 460g, não para fazer jus à doçura de Isabel, para engordar os ingleses e igualmente as nossas receitas.

Antoni Tàpies:

é sempre bom quando vozes, a tua como tantas outras porém anónimas no mundo, se erguem contra as ditaduras. mas arte, para mim, é outra coisa e não te reconheço talento.

(posto isto não tenho por que lamentar a tua morte - é uma como tantas outras na vida. bon viatge. )

esquina do céu

desdobram-se, pouco caiadas, as paredes do andar, enquanto no cimo, no alto, na esquina do céu, ela respira de vaidade e diz, pensamentos por dobrar, o que eu andei p'ráqui chegar.

doodles

nunca tinha dedicado a minha atenção, quando uso o google, a ver o que seria o estou com sorte mesmo ao lado do rectângulo do pesquisar. hoje de manhã, decidi começar a explorar e dei com os olhos nos doodles. gostei tanto - há tanta variedade de formas e cores e temas que até parece, apesar de não ser, interminável. e agora é para ir descobrindo.

(cavalo alado)

invento o mercado do ar
da minudência
onde a beleza que carrego nos olhos apregoa alto, bem alto, em voz já rouca e desafinada
que o ar da minha barraca é o melhor da temporada.
e do particular para o geral o ar emudece
esgazeado e cansado
não querendo ser, de minúcia,um burro
depois de saber o sabor do que é ser um cavalo.
(um cavalo alado)

corredor

estende-se em calçada, o corredor da vida - descendente de amarelo a torrar, comprido de luz ao peito, de fininho ao ledor, onde o céu é senhor doutor juíz: ora de dias de dano, ora de ledo proveito.

há que tempos não ouvia isto, que é tão bom. e sei de cor desde a altura da cevada com pai e rádio.

m. de macaca

incrível é como alguém consegue escrever algo assim. poderia começar por minha querida mas não vou à bola com mentiras e fico com azia só de pensar que o poderia mesmo assim entender, a tal m.. fico a aguardar que aprove o meu comentário, lá no seu sítio dos macacos - ou se o lê, engole, e enche de vergonha.

planear sem ressalvar vai dar ao intestino

um mapa de planeamento de actividades tem tanto de profissional como de escorregadio - prever, com antecipação, o decorrer de meses que não apenas dependem da nossa parte do trabalho poderá ser um bom argumento de objectivos não atingidos. o melhor, mesmo, será colocar uma notinha bem gorda de que está sujeito, durante o tempo de implementação, ao número de revisões que forem necessárias. será esta, pois, a única forma de não passarmos por sermos um membro, infiltrado, do governno que tem mais olhos do que barriga e no fim, vai-se a ver, só fica o intestino.

a justiça precisa de champô para lavar os colhões

o que é isto, um sem abrigo condenado a pagar duzentos e cinquenta euros por roubar um polvo e um champô ou, se não pagar, vai preso? seria, o champô e o polvo, para vender e realizar capital para acumular numa conta na suíça? que pena aplicar, então, a quem roubou, ainda há pouco na época do natal, o subsídio de milhões - talvez um pequeno trabalho comunitário, uma acção de sensibilização aos cidadãos para perceberem que a taxa de desemprego no auge é um mero exercício, não simulado, de evacuação? 

estou consternada. apetece-me sair já, de imediato, para roubar um champô e um polvo só para me mostrar solidária com a fome e a higiene - necessidades básicas por satisfazer, em crescente, no país.

a culpa é sempre do fibroso

em violino, toca-se a música rompida dos muros - onde se deitam, erguidos, surdos, vozes secretas, alegrias na mão. e a culpa é sempre do fibroso, bate- que- bate-que bate, muito pendente, sangue em circulação.

estreito do peito

pingos
são pingos
que sobem aos cimos dos pêlos do peito
pequenos passos
marcha
rumo ao aprumo do espaço tão estreito

dica de amêndoa doce

descobri uma coisa fabulosa: o óleo de amêndoas doces, produto do melhor que há para hidratar, acessível em qualquer loja da esquina ou super ou hiper-mercado, cujo preço anda a rondar um euro, resulta muito bem nas pontas dos cabelos se vertido para um frasquinho do tipo doseador. faz assim: quando o sérum acabar, sim aquele sérum que custa os olhos e o nariz e a boca da cara, verte de um frasco para o outro e já está. experimentei ontem e já só passo a usar deste - os cabelos acordaram rebeldemente macios e felizes.

Napa-lhe

o Napo agrada a miúdos e a graúdos - o Napo é uma poderosa ferramenta de auxílio à construção de uma cultura de segurança em qualquer sector de actividade: napa-lhe em casa, napa-lhe na escola, napa-lhe a trabalhar - é, sem parar, napar ao acidente.

(e eu prometo que tudo começa a mudar - tudo o que, sem contar, acontece num repente.)

ouvi ontem pela primeira vez. primeiro não se estranha e depois vai-se entranhando: é canela com mel.

geleia de pétalas de rosas (sugestão do homem da espiral e dos bichos coloridos)

bem fácil e promete um hálito excelente. (em tom de rosa deve ficar linda)

alevanta o pau

manhã passada a investigar legislação sobre licenciamento e funcionamento de creches, para ajudar uma amiga, por conta de negligência da que acolhe o seu filho. missão cumprida, apesar de o prato ainda ir no começo, e grande gargalhada, a minha, quando ligo a televisão e deparo-me com alguém a dizer que, além dos enchidos, a feira de fumeiros de montalegre também é boa para beber "alevanta o pau". curiosidade levantada - fiquei a saber tratar-se de um licor, obviamente sem "a" porque o povo quando quer levanta tudo, também tradicionalmente bebido na mesma região por ocasião da noite das bruxas. aqui ficam os ingredientes:

60 folhas de menta algumas sementes de anis 1 litro de aguardente 1 litro de água 1 kg de açúcar

deixados em maceração todos ingredientes, aproximadamente 45 dias, são bem agitados de cinco em cinco dias. tudo coado depois e o preparado está pronto a ser bebido.

(atendendo à dedicação e tempo de produção do licor, de facto faz pensar se será justo ser disponibilizado, de golada, a um qualquer transeunte em busca de momentos felizes. justo ou não, elas e eles - sorrisos e palavras de contentamento -, consolam-se quando dizem (será placebo pela palavra?) "alevanta o pau". 

a mim este licor soube-me a muito, imenso, riso.)

pneunhar

tive um sonho mesmo estranho: estava a voar de pneu e, aterragem não programada, fui parar ao meio, talvez nacional pelo barulho e movimento de que tenho memória, de uma estrada. lembro-me de não estar careca, o pneu gigante, porque empurrei-o sozinha para a berma num breve intervalo no tráfego. ora se não estava desgastado, porque aterrou? por outro lado, parece-me um pneu inteligente - podia bem ter escolhido uma auto-estrada, ou via com scuts, e a esta hora lá estava eu encurralada no sonho porque não me lembro de carregar com a carteira enquanto voava. pode ser que esta noite o pneu volte a aparecer-me para mais uma aventura - gostei da sensação de envoltório de protecção. e da banda sonora.

autismo, adição, processo somático, paradigma auto-erótico/autístico.

Nasci furado [...] preciso
de ódio e de inveja, é a minha saúde.
MICHAUX, 1998

lógica douradinha

ouvi uma coisa pouco interessante que se revelou interessantíssima. ouvi dizer que as mulheres enganam os homens quando, vendo-os como fracos, deixam de respeitá-los. (aqui reside o pouco interesse)

interessantíssimo será fazer o exercício ao contrário, assim numa espécie de molde por lógica dissociada de lógica, a não ser a minha própria lógica, que me faz todo o sentido de lógica: os homens enganam as mulheres quando se sentem fracos e sem o mínimo de respeito por si próprios.

Royal Ballet: Alice in Wonderland - White Rabbit, Duchess and the Mad Tapper (Hatter)

desunião

chamam-lhe fogo onde eu só vejo tensão - à for do mundo, em preto de fundo, desunião.

Alina Cojocaru at 25 - Sleeping Beauty, Rose adagio

os rectângulos da vida

dou por mim a pensar como são sempre as coisas simples que nos fazem perceber tudo e, até, o quanto a noção de tempo e de espaço é frágil. como quando acordamos na noite, sem sabermos se está a meio ou no início ou no fim, à procura da luz do candeeiro e não o encontramos porque estamos deitados ao contrário e virados para o lado oposto. depois começamos, já mais despertos, a apalpar tudo o que está em volta para nos dar pistas do espaço. e o tempo fica focado, todo ele, ali naquele rectângulo que nos acolhe todos os dias e onde o mistério se cobre de lençóis e de edredons. depois, finalmente, conseguimos ligar-nos à terra e voltamos a adormecer, entre pensamentos apressados por descansar, consolados, por sabermos onde estamos e que a aurora ainda tarda. é simples: até o mistério da pequena morte precisa, mesmo sem saber para onde vai, mesmo ali naquele rectângulo, de se sentir seguro e dono do seu tempo.

menstruação

a propósito de existirem monstros em forma de gente, chamo-lhe - a esta mistura pterossaurica - menstruação.

o Helder Guerreiro alertou para isto. (não custa prestar atenção)

pinguir

vomitórios sociais

a petição a favor de um presidente muito menos Cavaco já vai em 35 000 pseudo-assinaturas que servem, apenas, para demonstrar o peso do desagrado colectivo. que bom - eu também colaborei para o número e sinto-me fragilizada com palavras, actos e omissões. mas podem, por favor, mudar de assunto porque o mundo não gira à volta de falhanços e coisas tristes e aguerridas? muito obrigada: é que os blogues dos dinossauros políticos, e das dinossauras cuja erecção dos bicos das mamas e da alma só acontece pela imitação dos dinossauros, transformaram-se em verdadeiros vomitórios sociais.

ao quilo mas pouco

porque um mal nunca vem só- dizia-me ela, voz em bicos de pés e ânimo em soalho de chão, pelo aparelhinho, aquele aparelhinho a que chamamos telefone e que encurta a distância e faz com que não nos sintamos, amiúde, pássaros viajantes de estações. por ele enviei-lhe uns quilos de consolo e umas gramas de alegria, coisa pouca, não por incompetência ou incapacidade mas por malogro de longuidão de espaço, porque há alturas em que as preciosidades só são suficientes, ou pelo menos um pouco mais do que palavras carregadas de boas vontades e intenções, aos olhos e ao calor de um abraço amigo. poucas são as vezes que meras palavras podem amar.

espera-se uma boa tarde

                                                                  Energia e Ambiente 
                                              Factores de Competitividade Empresarial

                                                            AEP – Edifício de Serviços
                                                                26 de Janeiro de 2012

14h00 – Recepção
14h15 – Boas-Vindas
              Paulo Nunes de Almeida, Vice-Presidente da AEP
Moderador: Carlos Rodrigues, Universidade de Aveiro
14h45 – Apresentação dos Resultados dos Projectos da AEP
 “BENCHMARK A+E” e  “RESIDUOS  MENOS”
                 Paulo Nunes de Almeida, Vice-Presidente da AEP 

15h30 – “A Sustentabilidade Empresarial: Desafios e Instrumentos para as PME em Portugal”
       Carlos Borrego, Presidente do IDAD- Instituto do Ambiente e do Desenvolvimento

  “A Directiva Resíduos”
Luísa Pinheiro, Directora Geral da APA - Agência Portuguesa do Ambiente

 “As Boas Práticas Energéticas e as PME´s”
Miguel Águas, Lisboa E-Nova – Director da Agência da Energia-Ambiente de Lisboa

16h30 – Instrumentos Financeiros ao Serviço do Ambiente e da Energia
             Nelson de Souza, Gestor do Compete

16h45 – Entrega dos Troféus “Práticas de Excelência Ambientais, Eficiência e Racionalização Energética”

17h00 - Encerramento
 José António Barros, Presidente da AEP
 Assunção Cristas, Ministra da Agricultura, Mar, Ambiente e Ordenamento do Território

mira que riqueza que ye la dibersidade

acho muita piada ao mirandês, à sua luta por conta do Anstituto de la Lhéngua Mirandesa, e principalmente à (boa) utilização que fazem do português - ao cantá-lo. é, dizem eles, por ser uma língua culta, fidalga e importante.

mamas em arrebol

quais maminhas despidas ao sol, qual quê, luz fugaz e passageira: mamas em arrebol, grandeza que manda no céu, não pode ser de outra maneira.

ser queriactividade

navios de poesias

mora na zona do meio
o mistério
espelho de fímbrias paradas
reflecte a verde
(que não é receio)
os troncos das folhas
(raízes contentes)
que são árvores
(não são sementes)
navios de poesias amadas.

paradigma

a propósito de ter ouvido um médico falar na televisão, que já nem sequer me lembro do nome - não por lhe não atribir importância mas porque simplesmente não fixei -, estou de acordo que a medicina trata da doença ao invés de tratar da saúde.

haida's guardião

em Haida Gwaii, Canadá, há um homem - um avô de todos - que luta para não deixar morrer a língua Haida original, falada apenas por três habitantes na aldeia. apesar da idade bastante avançada dá aulas em três escolas, inclusivé num jardim de infância, para deixar sucessores da língua-mãe. isto, esta lufada de força e de celebração à vida que sobrevive às intempéries das modas da modernidade, esta bofetada de luva branca em dedos de véu palatino, aos países em conluio de acordo ortográfico, merece uma ovação - a minha.

imperdível

eu acabei de comer com regueifa quentinha. não percas.

olha, que coisa mais linda,

(portento, portanto)

fastio

um conhecido de há muitos anos pede-me ajuda para elaborar uns documentos. e afinal seria pretexto. 

uma abordagem de engate sempre me meteu, e mete, fastio - não no sentido de uma engrenagem de assuntos e pensamentos e estares eventualmente positiva mas no outro, no que só pode ser, para quem a faz, uma espécie de happy meal em forma de fast food com uma importância very fast. daí que a palavra, a minha, para designar a consequência de episódios assim, bem mais tristes do que as putas do Gabriel, mais apropriada, seja fastio.

cão do monte

em sussurro telepático, de frente, leio-lhe o miolo da fronte: gosto de ser embelezado, parede rosa caiada de fundo, cenário de horizonte, como um verdadeiro cão que (não) se (des)preza - o cão é sempre do monte.

ao verbo o que é do verbo

parece-me miseravelmente incrível que nas escolinhas do primeiro ciclo, dos nossos dias, não se ensine o que é um verbo e se exija que saibam detectar o tempo verbal mesmo antes de ensinarem como o tal verbo se conjuga. paradoxal? não: real.

(cambada de do(c)entes)

feira das vaidades

 a actualidade cansa. e porque cansa, vale mais mudar de cenário - e de tempo - para descontraír e rir: hoje vou à feira, tão giro o título como o da anita, olinda vai à feira. (à feira das vaidades.)

dias fecundos

porra!, digo com agrado contrariamente ao usual, há dias mesmo certeiros em que aquilo a que nos propomos, enquanto trabalhamos, não falha. vou chamar-lhes dias fecundos.

convicção

tenho uma amiga, em idade de bodas de prata, que não sabe exteriorizar afectos, ainda que sejam pequeninos, com os rapazes que vai tendo, a não ser quando está na horizontal.

(isto faz-me ainda mais convicta de que a verticalidade está bastante mais relacionada com a corporeidade do que a horizontalidade que é, bem visto, afecto em interiorização.)

retratos-zoo

vi estes três retratos pintados: um de Descartes, outro de Mettrie e o último de Brentano. dou por mim, pela mesma ordem, a visualizar um cão de aspecto apaneleirado, uma cabrita espevitada e um urso sisudo.

lembranças que nos lembram coisas para relembrar

ainda agora, durante o asseio diário do meu oásis, o lugar onde vivo por fora, a minha casa, é sempre o meu oásis, pensava no momento íntimo e intransmissível que é o esmero, e lembrei-me do primeiro local onde estagiei enquanto terminava o meu primeiro curso, uma instituição cultural, e do João Cutileiro com quem tive o gosto de falar e encetar contactos. começara aí, talvez, não me recordo de ter sido antes, a minha vontade de desenvolver a curiosidade que desde sempre carrego. na verdade, penso até que aquele estágio servira apenas para isso, para essa competência, visto que a entrada de rompante no mercado de trabalho aconteceria no estágio seguinte. e deu-me uma enorme, imensa, vontade de rever as esculturas dele, tão femininas, tão bonitas, de escolher uma, e decido chamar-lhe a mulher que engole o tempo e o espaço.

bebedeira

há cerca de duas semanas, num blogue onde sou leitora e comentadora assídua, alguém me disse para eu largar o vinho - seria, pois, bêbeda por não ter caixa aberta de comentários aqui e comentar por lá. não fosse eu, também, uma pastora de coisas felizes decidi oferecer-lhe, ao tal comentador que me chamara de bêbeda, um voucher de sobriedade com durabilidade secreta e, como não poderia deixar de ser, por mim limitada. e porque andamos todos por cá também para nos fazermos felizes, espero ter conseguido ir de encontro às expectativas do leitor - que talvez tenha pensado, erradamente pensado, que é um desafio que muda a ebriedade de uma douradinha de palavra na boca.

retomo, desta feita, o estatuto de bebedolas por gostar de ler e comentar, quando possível, coisas e pessoas interessantes sem ter de ouvir o que dizem quando passam aqui pelo meu quintal tão viçoso.

(aqui vai outra de golada)

outro presente da rádio, estou consoladinha

brisas de pincel

é assim a minha casa, de campo, de sonhos estendida: mais perto do sol e do céu, em árvores colada, onde o fim de tarde picante se mistura, brisas de pincel, com doce de madrugada.

há que tempos não ouvia isto. ouvi agora e soube bem, esta versão.

dupla incapacidade

amiúde, quando não me conhecem, confundem a minha personalidade de carácter com uma outra coisa qualquer. chamo-lhe, à confusão indigna, estrabismo ou miopia mesmo antes de, fazendo-a aceitar a sua deficiência, perdoá-la com a oferta de uns óculos de vida. constato, porém, que em muitos casos a correcção é lenta e em muitos outros impossível. nestes casos, e porque sou justa, aceito-lhes - resignação a dobrar - a dupla incapacidade.

rainha solidão

virilidade
fertilidade
que não do barão
será o outro lado
héxis da melancolia
rainha solidão

vivegrafar

a propósito de fotografias amadoras, ou outras, e do seu interesse, eu confesso-me completamente ignorante sobre as técnicas e apenas me concentro no resultado final. chamam a minha atenção as imagens extemporâneas, pormenores que me transportam para, quase sempre, curtas metragens com vida. há, no entanto, um estereotipo de imagens que não se me revelam interessantes, que me castram - nem chegando a haver coito e muito menos aborto - a imaginação: são as que são escolhidas e pensadas antes de serem em pose tiradas. e se eu pudesse, e porquê que não posso, mudar a designação de natureza- morta, seria assim: são os seres inanimados, gentes, que castram a imaginação - fruto de vida castrada em pose, essa sim, verdadeira vida em suspensão. são as nossas lentes, e não as do fotógrafo, que fazem a fotografia e daí o encanto, o meu, de - pensando, vendo e sentindo - escrevê-las. e porque na fotografia, para mim, cabe tudo menos o retrato: vivegrafar eu preciso.

e o que é a vida senão grafar tudo o que os olhos vêem e o que, sentindo, não vêem? isto remete-me para a extemporaneidade do que são as relações, os laços, os afectos e do sentido que lhes dou pela complementaridade - de sentidos, de pensamentos, e de convivência - que exigem para serem inteiras e felizes longas - metragens.

HTML incompetente

o blogue não anda a guardar as minhas definições, desconfigura o que eu configuro, altera as horas, coloca-me a dizer coisas noite dentro. ora não me parece justo que o HTML ande marado e em trocas e baldrocas comigo. apetece-me reclamar, onde está ele, no livro.

menina do olho de fora acordada

olho por dentro do olho da vida, que olhar a nu não há - há tu, margem a luz vestida, fímbria, abobadilha abraçada: lente de vidro perene, consabida, menina do olho de fora acordada.

saída da casca

em viagem apreciei a lua ao volante. parece um ovo, irregular e amarelada, cozinhado a rápido no microondas e tenho a certeza de que a prefiro, à moda antiga, branca depois de sair, a brando, da casca.

quem manda sou eu

a propósito da parceria de desconto que a edp tem com o continente, um dos requisitos para se ser beneficiário é o débito directo em conta da factura. ora eu não gosto de débitos directos de facturas pela simples razão de que quem manda nas minhas contas sou eu. partir do pressuposto que só se dá desconto a quem se sujeitar à subserviência é um abuso de poder, além de colocar a lume o que é haver uma relação de confiança mútua - pode-se tanto falhar com o pagamento da factura por débito directo como por crédito indirecto. são, enfim, tretas manipuladoras para o consumidor. a mim, as tretas, dão-me ganas de reduzir o consumo e obter o meu, e à minha custa, desconto sem precisar deles para alguma coisa. vou começar hoje mesmo a alteração de hábitos.

não é usual eu ler à noite, prefiro a luz natural do dia,  mas tem vezes que ou por falta de tempo ou por acréscimo de vontade pode acontecer - de hoje em diante vou manter apenas duas velas grandes de presença à noite, quando estiver no computador em mero lazer ou a ver televisão, e a leitura ficará mesmo reservada a uma lâmpada em casos de extrema, imensa, vontade; antes de me deitar terei o cuidado de desligar, no quadro parcial, as tomadas da sala para acabar com as luzinhas vermelhas. apesar de não desligar a luz do quarto, porque convém prevenir-me face a uma qualquer emergência, vou treinar-me no escuro e quando sentir vontade, durante a noite, de urinar ou defecar vou fazê-lo às escuras e penso que só me trará vantagens: além de evitar acender e apagar as luzes, não espanto o sono e aprimoro-me como se de olhos tapados estivesse - embora haja a desvantagem de depois da descarga a sanita ficar eventualmente suja, estou a pensar, mas isso resolve-se pela manhã. outra coisa a fazer será evitar ligar a máquina de secar tantas vezes e aguçar a paciência no tempo de secagem da roupa.

(e veremos quem manda na minha conta e na minha factura e se o meu desconto não será bem maior do que o deles. veremos.)

amor-gato e amor-cão

a este texto do José António, respondi assim: não: desculpas de humanos já que durante um dia naturalmente isso, dos desertos, acontece aos oásis. que boa definição de amor-gato, a tua. eu sou pelo amor-cão.

fungágá da bicharada: uma sugestão dourada

o coelho precisa de arejar os nervos neoliberais da transparência: que se meta a fazer um passeio pelo litoral norte, pode ir ouvindo as rádios locais, talvez passe a música do pintinho piu, apreciar o sol e os ociosos por conta dos subsídios recebidos ou por receber, que mais parecem lagartos secos esticados e pelados - como se a vida não corresse, andasse espraiada deitada, e o activo fosse peru gluglu enquanto a vaca mooooo.

bacalhau e emancipação

falar e pensar em bacalhau remete-me sempre, talvez porque me lembre disto

"(...)Quem quer passar além do Bojador
Tem que passar além da dor
Deus ao mar o perigo e o abismo deu,
Mas nele é que espelhou o céu."

, para a palavra emancipação, não como alforria, como auto-respeito.

bacalhau à negação

o bacalhau é um daqueles alimentos que dá para preparar com quase tudo ou, dito de outra forna, não há nada que com ele não se possa fazer. (tantas negações juntas e a ideia de fazer, inventar, bacalhau à negação)
não sei bem ainda mas talvez cozê-lo e escorrê-lo e lascá-lo. depois fazer puré caseiro, presumo que todos saibam como se faz, mas juntar um pacote de natas em vez do leite - torna-o mais macio. entretanto, saltear o bacalhau em azeite, cebola, alhos, salsa, loureiro e pimenta. depois adicionar-lhe, depois de o azeite estar absorvido, maionese e colocar em camadas alternadas de bacalhau e puré num pirex oval (pode ser de outra forma qualquer mas oval é, para mim, mais elegante), em que cada camada nega a anterior que é negada pela seguinte. no fim, no fim, o todo será um comjunto de negações de nada, porque estará lá tudo, barrado com maionese novamente e enfeitado com azeitonas pretas gordas - molhadas em azeite, salsa e alho picado. forno bem quentinho e em preparo uma mistura de legumes chineses a serem salteados em azeite e alho para acompanhar a negação do bacalhau impossível de negar.

leite e mel

por mera curiosidade, quis saber se o efeito seria o mesmo como quando escorrega pela garganta e a amacia, do título que o Pedro Mexia escreveu.

ao sol parida e na sombra esquecida

passo, amiúde, por uma casa quase-abandonada - e digo quase porque o jardim está cuidado, impecável - que me dá apetites automáticos de pensá-la. tem dias que lhe contorno o exterior, agora fiquei a pensar se os contornos não serão sempre exteriores e chego à conclusão que não são porque se assim fosse as más intenções triunfariam sempre, umas duas ou três vezes para captar pormenores que não tinha visto antes. trata-se, talvez, de uma observação traiçoeira ( mas não pérfida): não quero desvendá-la na imaginação sem antes lhe perceber as formas, os recantos e os encantos dos olhos porque os do nariz não passam da porta que está trancada e gasta. aquela casa rasteira e velha tem alguma coisa diferente das outras que são rasteiras e velhas só porque o jardim está impecavelmente cuidado - aquela casa rasteira e velha tem um segredo que não é segredo algum: está esquecida, abandonada, e vive na sombra das flores e do sol de quem um dia lá viveu, fugiu, e com vida de um outro que por fora a pariu.

Palminhas, JRC, que bem as mereces por tanta alegria que me dás quando te leio!

http://www.dn.pt/revistas/nm/interior.aspx?content_id=2225633

vem pelas tuas pernas, diz o Alvim. (j'Alfoste)

a editora cego, surdo e mudo, que só não é deficiente motora, leva a designação social à letra visto que o único contacto disponível que existe é o endereço postal.

da mão

chamam-lhe arco-íris, uma mão cheia de cor - já eu, denego-me a repetir, chamo-lhe, apenas, amor.

espirrar, digo eu

gosto bem do choque térmico entre o bafo quente dos lençois e a geada da manhã - entre um espirro e outro adquirem-se imunidades para o dia, além de que os espirros são libertações tão pertinentes como outras quaisquer. mais: os espirros são crepitações, evidências reais de fervura, de vida.

(shuuu: são dez minutos)

ora quando uma mulher se desloca a uma oficina mecânica, sem referências antecedentes, para mudar o óleo à sua viatura, pergunta o preço e o tempo estimado e o dono responde, convicto que regressa mais tarde, uma hora - está perante uma oficina de maçonaria que acredita, piamente, no desenvolvimento discreto das suas virtudes enganadoras.

desabafo do ego até aos pés

os saltos altos, adoro-os, foram uma elegante invenção.

(mas só me fodem os pés e as costas, cretinos facciosos)

dona delicadeza

chamam-lhe insecto, bicho de calcar,

coisa de afastar na mesa.

e eu, em bruega mesmo antes do sol,

vejo-lhe os pêlos e as cores, 

faço-lhe histórias em flor-de-amores

chamo-lhe dona delicadeza.

refluxar

lembrei-me do recém nascido D., de repente, durante a noite entre o sufoco, e do que lhe causou o refluxo diagnosticado, os sintomas, as noites e os dias de angústia dele, da mãe, e minha, que sou madrinha, e que tive de o virar ao contrário e sacudi-lo, como se faz a um saco com humidade, naquela tarde de medo - e estou convencida que não devo esperar mais.

e tudo é motivo de reflexão, antes reflectir do que começar a tinir, talvez a vida seja um refluxo constante.

vai-te phoder, brasiu

as línguas, à semelhança das espécies, naturalmente evoluem e modificam e podem e devem ser consideradas como entidades vivas e, como tal, sujeitas a um processo evolutivo desde os primórdios da comunicação humana - adaptações aos novos usos a que seus usuários (a comunidade falante) as submetem. olha isto dele, fernando pessoa (1999), conhecedor da palavra e da alma portuguesa, “a linguagem fez-se para que nos sirvamos dela, não para que a sirvamos a ela.”

no campo dos estudos linguísticos, ambas as teorias sobre a evolução das espécies – a de darwin e a de lamarck – podem ajudar a explicar a evolução e a diversidade linguística. uma língua poderá sofrer modificações pelos falantes no sentido de comunicarem e se expressarem melhor porque, afinal, entre outras coisas, é para isso mesmo que ela serve: comunicação, exteriorização de ideias, de desejos, de pensamentos e de sentimentos. se a língua não for capaz de cumprir seu papel, provavelmente ela sofrerá modificações: novas formas sintácticas serão criadas, ou antigas serão modificadas; haverá criações de neologismos e formação de palavras inéditas, empréstimos linguísticos etc. dessa forma, há uma adaptação do idioma, o melhor possível, à sua comunidade linguística e, principalmente, às exigências dos seus falantes. tal como como as espécies de seres vivos, se dois grupos de falantes de uma língua forem separados geograficamente - a língua será modificada, sempre de forma lenta e gradual, de tal forma que, após se passarem muitos anos, poderão ser formadas duas novas línguas.

(isso aconteceu, por exemplo, com o latim falado na região onde agora é a frança  - que, obviamente, deu origem ao francês - e com o latim falado na península ibérica - que originou o espanhol e o português.)

o sentido natural das coisas, da língua, neste caso, seria – tal como projectei ainda andava no liceu – na viragem do século, talvez, haver definitivamente oito línguas diferentes fruto de usos e usuários diferentes, climas diferentes, geografias diferentes, culturas diferentes em que a única base comum assentaria na língua portuguesa que naturalmente foi absorvida e trabalhada por cada um dos países até originar línguas singulares não obstante a similaridade do português. pensando ainda melhor sobre o assunto, talvez seja este argumento – o da evolução natural – que mais e melhor explica a imbecilidade deste tratado que pretende exaltar, auto-exaltando-se, o brasil, através – não altruístas – de ideais egoístas.

algaraviar é sinónimo de descobrir

quando os pensamentos são algaraviadas é porque são poliglotas? não creio. até porque pode-se ler, falar e escrever várias línguas mas conhecer, entrar nelas, as palavras é outra coisa. os pensamentos só conhecem um idioma e daí a desordem para a descoberta.

vidros

não posso espreitar, eu sei, as vidas por dentro das janelas

mas posso fazê-las em vidro, 

transparentes,

damas antigas em vestidos centrados nelas -

ou pássaros, gaiolas de pé, que aguardam as sementes do frasco escondidas do gato Mané

virtudes em cada canto, defeitos a aspirar,

às casas limpa-se o pó do chão até ao tecto

e só o verbo amar fica ilibado,

de tão usado, de tão rendido, 

uma exaustão que não cansa

e ele chegado fecha a porta ao gato

descentra-lhe o vestido, botões a mais,

liga a música, com os olhos amansa, enfim,

permitem-se ao fim do dia, o deles começo, o início de uma dança

prata e ouro, deus e touro

no primeiro dia de 2012 o mar, sereno e silencioso, veste-se, precioso como sempre, de prata pouco polida - faz parelha com o céu e aguardam, juntos, o ouro do sol que deus, sem promessa alguma, olhar de touro, desde sempre lhes prometeu.

invenções

é estranho pensar em anos velhos e anos novos. é quase como estar numa fronteira e perceber com minúcia o quê que pertence a quem quando os recursos naturais e humanos são os mesmos. chego à conclusão que tudo não passa de invenção: o ano novo começa no dia em que completamos mais um ano e o país começa no real choque cultural. e depois há o estigma da celebração estóica - ah, e tal, estou com gripe mas não posso faltar; não tenho dinheiro mas arranjo; a forma como se começa o ano, afirmam convictamente, determina-o inteiro. talvez um dos segredos da felicidade, estou a pensar, esteja nos balanços, não diários, anuais onde tudo se transforma em generalidades suaves dissolvidas em champagne. talvez as pessoas só se sintam felizes bêbedas e a pensar em coisas novas. talvez a vida, afinal, seja mesmo simples de tão previsivel e alienavelmente maravilhosa de tão líquida. ou talvez seja a ignorância a mais feliz - a que, não desconhecendo, não quer saber que ela sabe, para tantos e tantas vezes, ser puta - filha da vida.

os velhos que contam histórias sem amor

o pai de uma amiga decidiu reunir amigos e eu, convidada, aguçei-me toda para ouvir contar, os mais velhos têm sempre tanto para dizer. tudo se paga nesta vida, dizia o mais velho que toma dezoito comprimidos logo de manhã para controlar o cérebro, todas as asneiras que por aí andei a fazer. o brasil é a minha paixão - e tem um filho em cada estado, rematava um outro. mulheres, jogo, bom vinho, mentiras, uma vida de vícios e de prazeres ilusórios e por isso decidi chamar-lhe, a ele, ao dono, comprador de afectos. depois havia outro, mais calado, mais tímido, que apenas engana duas mulheres - a com quem casou e a com quem faz promessas de casar logo após o divórcio. faz duas vidas numa só, gere o seu tempo e o delas com a mesma facilidade que gere a justiça em tribunal - chamei-lhe o engraxador de juízos. e depois tantos outros, tantas histórias rotas e esfarrapadas, tantas curiosidades (fiquei a saber, entretanto, que o Zé dos Cães não é uma alcunha dum homem com histórias para contar mas antes um bordel), tantas, que fiquei a pensar nas lágrimas que hão-de estar por detrás de tanta gargalhada, de tanto dinheiro queimado em falsos e passageiros prazeres, sim, é verdade, nem todos os prazeres são passageiros, e de quem as chorou e chora. mas tudo se paga nesta vida, repetia tanta vez o comprador de afectos, tudo se paga e eu já comecei a abater à dívida. no fim, fez-nos saber que daqui a quinze dias estará no Brasil, esgar de satisfação e - não de derrotado - de vencedor, onde há-de recomeçar: onde há-de recomeçar a acabar-se e a começar fazer a máquina das lágrimas produzir para alguém.

ordinarices à lá carte

a classe de homens ordinários é aquela onde cabem os que, por hábito e costume, compram a companhia, as conversas, e até o sexo, de mulheres. ora um ordinário aleatoriamente sentado ao lado de uma mulher sem preço há-de sentir-se como um peixe fora de água ou um bacalhau sem todos ou um domingo sem missa ou uma retrete sem água. por outro lado, a mulher sem preço aleatoriamente sentada ao lado do homem ordinário tem a possibilidade de observar tudo isto e de fazer um pequeno diário, mental, de mesa concluindo que há alturas em que mais vale comer de pé e que comer em pé será proteger os ouvidos e a inteligência. em ambos os casos, porém, o arroto será sempre substituído por um, cheio de vontade, foda-se!.

douradinha aos pedaços

alguém me disse, hoje, ainda agora, que tenho escrito pouco. é uma alegria imensa saber que nos lêem sem deixarem vestígios. e fiquei a pensar que não é nada disso - deixam vestígios, sim, todos os que valem a pena, os vestígios são atitudes, são actividade, são uma espécie de oláeuimportomecontigoecom ospedaçosqueaquivaisdeixando. (obrigada)

arrotalidade

o que mais me atrai na ruralidade, além de tudo o que sem boca fala, é a bondade das gentes. apanhei o Senhor Joaquim no  largo e dei-lhe boleia com a mesma confiança com que ele me disse o nome e entrou no meu carro. como se já nos conhecessemos, uma espécie de não risco e de não perigo, pois um risco tem sempre um perigo associado, e pertencessemos ambos à mesma categoria de índole; como se usassemos um qualquer ship invisível apenas visível entre boas, muito boas,  índoles. O Senhor Joaquim, ainda nos oitentas, sabe que da próxima vez que eu passar por aquelas bandas vai receber-me com sol - disse-me onde mora -, salpicão e prosa. e eu vou devolver-lhe a simpatia com o entusiasmo e a brandura de um arroto de almoço, à antiga, de domingo.

sonhalidade

lá estava ela, a quinta, a casa, os vivos. a lama, porque chovia, o sol, porque depois a chuva passou. em torno, a realidade de um sonho. ou, quem sabe, um sonho a ser tornado realidade.

pecadora

nunca esperei, nem espero, celebrar a amizade e o amor com boas palavras, actos nobres e comilanço do bom, num só dia. sou uma esbanjadora de todos os dias e sei bem que esbanjar, dizem, é pecado.

enfeitar um cesto com tangerinas, ainda com as folhas, apanhadas a frio com as próprias mãos é uma delícia: vêem-se os cimos rasgados, pequena abertura redonda e irregular, que ainda as faz mais perfeitas - levanta-lhes a pele mimosa a ser descascada. a alegria também sabe a tangerina.

alzheimer

aos noventa anos será expectável que o cérebro não esteja tão fresco como, em dias de vitalidade, antes mas custa muito ver um cérebro descontrolado e esquecido e desgovernado como quando um qualquer electrodoméstico portátil cai ao chão, e a piscar, tamanha é a descoordenação dos botões. chama-se alzheimer.

aperaltado

mostra-se aperaltado
molhado
como só pode ser um rio
a dourado pintado

depois de uma grande tempestade em terra, o frio vem mais forte e com sol. e o mar, que ontem estava cinzento e apenas agitado pelas gotas grossas da chuva e do vento, hoje aparece azul mas revolto e até dá dó ver e ouvir a força com que se enrola  na areia - a natureza é assim, solidária, troca uns por outros para dar para todos os gostos e feitios e descurar ninguém.

especiarias

d'açafrão, salsa e pimentão, especiarias de olhar, emolduram-se as selvas de pedra - sem umas e outras são caldos mornos, vê lá bem se não são, afinal, apenas água com sal.

this one

música nos pés

epistolografia

sei hoje que é uma paixão tão natural como as assaduras nos tenros triângulos genitais, talvez uns pedissem a chupeta e eu lápis e aguça, as comparações absurdas nascem mais em tardes escuras do que em manhãs claras,e que tudo começa a acabar quando tudo o que se faz, do que não pode deixar de ser feito, é não epistolar.

que video delicioso, viva!; que nojo de música, inhacccc!

origami

ela ainda só tem treze anos e já passa o dia a contar calorias e a escapar-se da comida - é o espelho que lhe diz, a par da memória das palavras da pediatra, que está gorda e que para se fazer uma mulher bonita terá de fazer sobressair os ossos. ontem, comigo, comeu bem e com alegria: talvez precise apenas de muita atenção e de saber, com convicção, que uma mulher bonita é aquela que não vê mercenários de morte, perfeitos inimigos, na comida e que apalpa generosamente, ao espelho, o seu corpo consistente e curvilíneo - o resultado de uma alma forte, naturalmente recortada e dobrada, origami, de escolhas e de quereres.

hoje é cor-de-rosa. que cor, arroz, amanhã?

cismei, uma cisma pode ser transatlântica e por isso caprichosa, que havia de cozinhar arroz cor-de-rosa. existem corantes alimentares mas optei, por agora, por arranjar outra forma, mais criativa e natural de fazê-lo. experimentei a beterraba e advirto, a quem interessar, que fazer a calda do arroz com a beterraba para lhe depurar a cor dá negativo - é depois de o arroz estar cozinhado que, a par de cozinhar a beterraba noutro recipiente, descascada, triturada, é misturada. o resultado é lindo e completamente... cor-de-rosa! e a alegria de comer multiplica-se, garanto.

mesmo gosto

teixeira?

de repente veio-me à memória - o vir da memória só acontece quando por muito bons, deliciosos, motivos - o sabor do doce da teixeira que eu comia, a mãe comprava sempre, quando havia festa na paróquia. fui ver por onde anda, onde nasceu, e tentar reproduzi-lo. é que só o vir da memória não me consola.

riquezas

hoje deu-me para pegar outra vez no das memórias das minhas putas tristes, limpá-lo, cheirar-lhe as folhas, e voltar a colocá-lo na estante. talvez eu pense que os livros também precisem, amiúde, de mimo extra. sim, extra, porque o maior mimo que se lhes pode dar é guardar-lhes os vestígios que nos deixam depois das pausas que fazemos a pensar no que, em surdina, nos dizem. riquezas.

confusão

ai que ruído! em vão, gelo, cinzento a pulsar, em torno há um inverno pintado: confusão.