C.Ronaldo: técnico de ac.

por insistência andei, um dia destes, de metro pela primeira vez e confirma-se: o ar sem renovação, sufocantemente respirado e  partilhado por que dezenas de outras pessoas, muitíssimo condicionado é de uma porcaria pegada que não tenciono repetir. que nojo. arrisco dizer que o ar está para o metro como o outro, o do ai se te pego, ai ai se te pego, está para a música. depois, no fim, vai-se a ver e o C. Ronaldo não passa de um técnico de ac. 

( uma corrente de ar, tão bom)

janelas. dunas. janelas-dunas. o mundo precisa - não de casulos de bactérias, ora em silêncio ora sonoras - de arejamento natural e ventilação constante.

o meu gorilinha amoroso

não é agradável sermos perseguidos por alguém, por um homem, num carro qualquer, durante quilometros a fio. sinais de luzes, sinais de mãos, sinais de boca - tudo sinais que muito mais do que nos levarem ao medo, levam-nos à vontade descontrolada de parar o carro e sair e usar e inaugurar, finalmente, o bastão de madeira maciço pousado mesmo ali ao lado do travão de mão. controlar a vontade, cantar para espantar o medo e prosseguir até à casa de uma amiga. estacionar à porta e sermos confrontados com o perseguidor cuja teimosia prevalece. algumas palavras furiosas e uma simulação de ligação à polícia fazem com que se afaste. mas chegar a casa e, sem contar, ver o king kong a dançar no carnaval do rio faz milagres: o milagre do gorila, tão lindo, amoroso, num esgar contagiante de contentamento e alegria. viva o king kong qu'adoro!

e se...

a academia não tivesse decidido, em 1950, que os óscares não podem ser vendidos a terceiros, estou certa que os europeus, em assaltos, lhes chamavam um figo. talvez por essa razão a designação viesse a ser alterada para cerimónia dos figos e um novo título sugerido para melhor película de anos vindouros pudesse vir a ser "e tudo os figos levaram". também o peso e altura passariam a ser inferiores: um quilo em vez de quatro para dez cm dos trinta e três actuais. o figo leve e dourado passaria a valer, não duzentos dólares, vinte euricos. e quem reunisse uma dezena deles poderia dizer que tem uma cesta de figos em casa. 

(que maravilha de alusão à fruta que é, mesmo ali debaixo da árvore, de arrancar, abrir e lamber.)

da completude

“O fim da arte superior é libertar” ? sou eu quem coloca a interrogação ao dito de Pessoa, tema escolhido para dar o mote da segunda mesa do Correntes d’Escritas na Póvoa de Varzim. faço um balanço do que foi dito e reconheço a superioridade da ideia de que não importa se a arte é uma forma de libertação mas, antes, uma forma de liberdade. é que este segundo apontamento é bem mais abrangente e, englobando necessariamente o primeiro, completo. não tivesse eu o vício, talvez estranho e dificilmente feliz, da completude.

visão com falta de ver

 o que têm em comum estes óculos e estes é, precisamente, uma visão de futilidade necessária.

ao fundo achados

o alto minho é o local ideal para fazer da existência das cabras e das vacas um negócio, não para a indústria das carnes ou dos lacticínios ou das peles, a fundo perdido. nem sei bem se esta designação, tão certeira, ainda se utiliza. talvez não porque as gentes não gostam de ver a descoberto aquilo que realmente são. e são fundos, de facto, os que são aprovados para pastos perdidos - pastos que não tendo outro objectivo que não a sussessiva capitalização de capital sem sequer haver um mísero investimento em vedações e limitação do espaço - sim, tudo tem de ter um espaço para respirar se entendermos respirar como evolução e não mero movimento de manutenção - para o efeito. entristeceme, e escrevo tudo junto à espanhola para ter mais força, a ganância e o viver de bolso. e se eu pudesse, passava a seguinte mensagem a cada vaca e a cada cabra dos montes: coices e cornadas sem parar nas vidas de bolso até perceberem que o mundo precisa, ao fundo achados, de vidas nas mãos e nos pés, dos corações.

vozinha caliente

kizombar

as orelhas da branca de neve

excelente post do Zé António. sabe-se que os contos de fadas têm profundas interpretações freudianas e junguianas para explicar o inconsciente colectivo. e o pormenor da orelha, que tão bem nota, pode ser explicado como uma sátira: a madrasta, uma bruxa perdida, por estar presa à vaidade, anda na busca da beleza eterna, enganada quanto à natureza do “Elixir da Longa Vida”. pode ser que seja uma espécie de sátira invertida que lhe interessa, à orelhuda, conservar. digo eu.

rei e rainha

de tempos a tempos recortado, mais e mais, segue o rio para o mar - mas é na foz, entre carícias e deleite, que os fluidos molhados de fundem: até poderia ser gay, o douro, beleza de ser igualmente garantida, mas é dela, da foz, rei: e faz dela a sua rainha.

empanadilhas de atum em sorrisos: já está.

para fazer a massa colocar a farinha e a manteiga, previamente cortada, aos cubinhos ou noutra forma mais gira ou mais prática, numa tigela; misturar com a ponta dos dedos até a massa se misturar; juntar os ovos e a água aos poucos e amassar até ficar em bola. deixar a reservar no frigorífico, por trinta minutos, dentro de uma tigela polvilhada de farinha.

enquanto se aguarda o sono da massa, refoga-se o atum e as delícias com cebola, alho, tomate, salsa e delícias do mar - tudo bem temperadinho para servir de recheio.
nos entretantos, retira-se o tabuleiro do forno e polvilha-se com farinha enquanto o forno vai aquecendo a 180ºC - ou se fôr numa forma de silicone, melhor, não é preciso polvilhar (o silicone não arde porque se ardesse havia muita mama a arder).

finalmente, estende-se a massa com o auxílio de um rolo na bancada polvilhada de farinha e cortam-se tiras compridas (ou discos caso prefiram em forma de rissóis). depois é só dividir o recheio de atum e delícias pelas tiras de massa e pincelar as bordas com leite e fechar em rectangulos, pressionando-as com os dentes de um garfo para unir e decorar.

colocar as empanadilhas no tabuleiro, pincelar com a gema batida, e levar ao forno por quarenta minutos, a 180ºC. depois, é só deixar arrefecer para os sorrisos darem uma trinca.

Ingredientes:

Massa:
700 g de farinha de trigo
250 g de manteiga (ou de margarina vegetal)
2 ovos
1 dl de água
2 colheres (sopa) de leite
1 gema
farinha q.b.

Recheio:
4 latinhas de atum ao natural (aproximadamete 500 g)

delícias a gosto
4 tomates maduros
1 cebola pequena picada
2 dentes de alho picados
salsa picada q.b.
sal & pimenta

azeite

que vergonha de justiça

um sem abrigo é condenado à prisão por ter roubado um polvo e um champô. e o avô que matou o pai da neta, arma numa mão e criança na outra, está a aguardar julgamento em casa e a viver com a neta que por sua vez vive com o assassino do pai. e os avós paternos da neta não a vêem desde que o avô materno matou o seu filho, pai da neta. ao avô assassino calhou-lhe o brinde do bolo-rei: matou o genro que odiava e ainda ficou a viver com a sua filha. e agora, o avô assassino está em assassinato contínuo e diário da memória do pai da neta por ser ele a figura paterna que vive com ela. que vergonha que eu sinto por não poder fazer nada.

há que tempos não ouvia isto. de acordo com a Curadoria do JPC não me parece que seja uma colagem nem paródia nem pastiche videomusical. não sei, mas gosto: sabe à época da novidade.

de repente: aceitar.

as decisões difíceis tomam-se num repente, o que é importante acontece sempre de repente, quando aceitamos que Ele, o gestor da energia que nos faz existir (e iludir que afinal somos nós que nos fazemos Deuses), não nos dá o que queremos mas o que precisamos. e a fé é continuarmos a acreditar que o que precisamos há-de ser como nós queremos.

mulheres & flatos

no delito de opinião, não me apetece colocar link, num post sobre uma declaração do cardeal a favor do aumento do tempo para as mulheres estarem com os seus filhos, quem quiser que procure, parece que acham graça ao meu estilo consciente do que é ser mulher na sua completude. ao riso das senhoras que querem ter pilas, pedi para acrescentarem flatos. e, agora, que se governem.

da hermenêutica do riso e da vontade

suponho que não terei aquilo que quero, em relação a um assunto, por ter mandado o seguinte recado, por telefone, ao intermediário do negócio: faça assim - se amanhã o senhor tornar a desmarcar a visita diga-lhe, por favor, que se suicide. a questão está na interpretação do riso que não segurei quando me apercebi do que disse em parceria com o riso do intermediário que ouviu o que eu disse. como há dementes em todo o lado, talvez o intermediário dê o recado de forma literal. a minha dúvida não está na eventual consumação literal do recado, até porque acabava-se mesmo a possibilidade daquilo que eu quero, mas no desvio ao negócio pela hermenêutica maliciosa ser exactamente proporcional à minha vontade explicita no recado. só aguardando e, nos entretantos, rir-me, à fartazana, de mim.

cordas

dos telhados vê-se a luz: as pontes são cordas, esticadas, que unem dois pontos de abrigo, que aos olhos dos homens seduz.

filhos de mera ejaculação

e quando consegui recuperá-la, finalmente, foi para o lixo.

desde os tempos de andar na Carlos Cal Brandão que me apaixonei pela música do Bryan Ferry e dos Roxy Music - tudo era pretexto para ouvir a cassete que a minha irmã uma vez me ofereceu. o efeito electrizante, apenas comparável a duas ou três coisas que não vêm ao caso, que me provocava - e provoca em outro formato, agora - acompanhou-me sempre e quando comecei a conduzir aquela cassete rodava tanto, tanto, que chegou um dia, talvez há sete anos, que ficou encravada, metida lá para o fundo do buraco do rádio, e lá ficou. confesso que também nunca forcei a retirada - bastava uma martelada bem dada -, talvez pela certeza de que a fita, cansada, recusava-se a correr. e ontem, não sei bem porquê, decidi carregar bem fundo o botão e ela sem qualquer esforço saiu. e, tal como sempre pensei, não toca. mas veio lembrar-me, a cassete que foi para o lixo, de que é preciso ouvir, continuar a ouvir, sempre.

conversa da água da torneira

ele: estás a dar outra calinada - a água só ferve a 100º.
ela: anda comer.
ele: já liguei dezassete vezes e ainda não consegui falar - estou a trabalhar!
ela: viste o caso daquele que afinal é pai da neta?
eu, em excurso mudo: (não há água que vos una quanto mais que se ferva - vão-se ferver)

possibilidade

acordar com a possibilidade de trocar um t2 por um t0, sem tristeza e sem vontade de chorar, não é bom: é óptimo indício de prosperidade.

é de pequeninos que se castram os pepinos podres

nunca tendo apanhado uma simples(?) reguada na escola, causa-me fervura no sangue quando ouço crianças dizerem que apanharam beliscões nos braços, coques na cabeça, puxões nas orelhas ou estaladas no rosto. mas mais fervura ainda causa-me a indiferença dos pais perante estes abusos. tinha eu doze ou treze anos quando o meu irmão mais novo, na primeira classe, chegou a casa com as orelhas roxas de tanto que foram puxadas pelo professor Costa. e foi nesse, e a partir desse, dia que a tal fervura despoletou. desci a calçada, árvores arrepiadas ao verem-me passar, entrei na sala de aula onde ele ainda estava a arrumar a mala e disse: sou irmã dele e vim dizer-lhe que foi a primeira e última vez que lhe tocou, com maldade ou intenção de castigo, no corpo ou na alma. na verdade, nunca mais o meu irmão se queixou nem apareceu com resquícios de abuso de autoridade. e ainda hoje, se o professor Costa se cruzar comigo lembra-se de mim e das minhas palavras. talvez seja mesmo de pequeninos que se castram os pepinos podres; talvez nesse dia ele tenha aprendido mais sobre ensinar do que durante todos os anos de professorado. e o meu irmão aprendeu a dizer-me sempre quando se sentia infeliz - pela garantia de que nunca lhe mostraria indiferença.

desde a folha até à semente

espetada de flores, branco de sabores, sem estar reservada ao jantar: flores assim abraçadas, juntas para saciar, só podem ser agres e doces de sempre: petisco de vida desde a folha até à semente.

demagogia de pseudo-macho

deparei-me com um homem daqueles que só aparecem nos filmes de humor: dentes cerrados e olhos, por detrás dos vidros, que fixam sem piscar. o assentir com a cabeça é constante e a palavra obrigado, muito obrigado, sai-lhe cinco vezes a cada dez segundos. indica-me a saída e quando eu já me dava por aliviada por sair dali, ei-lo. sem ser como uma sombra - porque as sombras mostram-se e são grandes e escuras e bem visíveis aos olhos -, como um pássaro que por cima acompanha sem fazer barulho e sem se fazer notar, na suas palavras preferidas e, por iteração, irritantes: muito, obrigado, muito obrigado. 

fiquei a pensar, entretanto, e não costumo enganar-me, que, no meio dos outros quatro, aquele tipo de homens simpáticos mas machistas em que se nota que dizem uma coisa quando estão a pensar numa outra completamente diferente só para conseguirem parecer que valorizam e que estão de acordo com a interlocutora fêmea e levarem a cabo o projecto que de outra forma não há, o ajeitadinho-sossegadinho-obrigadinho destacado para me acompanhar durante um dia inteiro é o único que está a ser sincero, por mais que a expressão corporal dele me irrite, e talvez agradeça tanto apenas por sentir mesmo e muita vontade: afinal de contas, e pelo menos durante um dia inteiro, vai livrar-se dos outros marretas mentirosos e machos à pressão, em demagogia, que não acham piada mudarem de opinião - ainda que buriladamente forçada - à custa de argumentos de uma fêmea. são, bem visto, uns vendidos.

psicologia nos recibos

os recibos verdes electrónicos foram criados para, supostamente, aumentar a rapidez e diminuir a burocracia e o papel. mas se as entidades, além do envio por email, exigirem a assinatura na respectiva impressão isso é o quê - reforço positivo ao prestador do serviço? cambada de ignorantes.

não à anulação dos peidos& companhia

o marido de uma amiga, um quase amigo apenas por arrastamento por casamento, diz que são as pequenas coisas - como ressonar e peidar - que acabam com as relações. bem visto, e pensando um pouco sobre o assunto, não será de todo mentira: é que tenho a impressão de que se as gentes se vissem ao espelho cada vez que comem ou cantam ou sexam ou libertam a biologia, fugiam de si. ou seja, as nulidades que supostamente acabam com as relações reflectem a nulidade de quem as percebe como motivo para acabar relações - a nulidade que são por não se permitirem ser com espontaneidade e, obviamente, a da não permissividade do ser do outro.

casa-ninho

tenho quatro piriquitos a viver num prédio de cinco andares, em open-space, o que significa que lhes sobra uma assoalhada para vingarem as tolices que lhes passa pela cabeça. e mal a luz do dia rompe de mansinho eles fazem questão de me dizer, da sala onde quentinhos adormecem,: queremos ir para o terraço menina. eu eu arranjo um pretexto qualquer, o mais frequente é pensar que tenho uma bexiga sôfrega por esvaziar, para dar-lhes luz. há já algum tempo que verificava penas adicionais no chão e algum frenesim na terra dos canteiros mas sempre atirei com as culpas para a dona, por direito adquirido por antiguidade e por paixão, da maior fatia do meu coração - a cadela -, visto que a peixa Clotilde em águas compenetrada estaria fora de questão, e hoje constato a injustiça que tenho vindo a cometer: são os resquícios de comida e da harmonia que eles deixam durante um dia inteiro que atraem as pombas para o terraço. e são também elas que com meiguice descontrolada remexem a terra. só não me parece pertinente que comam e caguem logo de seguida, não por ter de limpar, por ser sabido que as suas secreções são pouco ou nada saudáveis a narizes curiosos como o da Dona Cadela Valquíria. posto isto, não posso deixar de dizer em contentamento desmedido que a minha casa é um verdadeiro ninho de amor incondicional.

o mantra do bombo

não sei bem por que raios e coriscos quando se toca bombo, mas ainda vou investigar, o mantra de sons é sempre o mesmo: pom, pom, pom. pom, pom, pompom. pom, pom, pom. pom, pom, pompom. e todos os cães ladram, e todos os pássaros resmungam e os carros buzinam e as gentes aglomeram-se para ouvi-lo tocar. e quem, finalmente, dorme - acorda. talvez tenha algum significado especial o pom, pom, pom. pom, pom, pompom que eu (ainda) desconheço; talvez seja uma espécie de flauta, sem ser flauta, mágica que ao invés de encantar, porque o encantamento não traz desassossego à natureza - só à alma-, desencanta. de uma coisa eu já sei: a expressão corporal de quem carrega um bombo, que é ao peito, é de desespero e de sacrifício - tal e qual a expressão de quem carrega um pom, pom, pom. pom, pom, pompom nos ouvidos.

separata

chamo-lhe biombo, separata da vida que Deus escolheu, papel de parede do céu.

telefones

tenho saudades daqueles telefones fixos antigos que quando tocavam era por coisa importante, como se fossem sinos. conheci um que era dourado, todo rendilhado, e que era preciso mais jeito do que força para discar os números. depois era um preto - adorava passar-lhe uma camurça com ajax para virar espelho. esses, sim, eram verdadeiros telefones, com uma presença forte e a ocupar espaço. o que é bom ocupa espaço.

monólogo das febres

não sei bem se a gripe traz efeitos não previstos nas outras pessoas mas em mim isto vira tudo: não é suposto apanhar frio mas não consigo estar de janelas fechadas; é suposto ficar de cama mas a cama durante o dia sufoca-me; parece que dá sono pelo cansaço dos olhos mas a mim troca-me as horas: às quatro da manhã estou a tomar o pequeno almoço, às sete ou oito estou a levantar-me para depois às onze almoçar e às vinte estar a dormir. mais hora menos hora é assim - um corpo que se arrasta a tresandar a vicks, aquela pomada em boião que cheira a mentol potente e se espalha nas fossas e no peito. bem sei que todos sabem o que é mas tive mesmo de fazer uma descrição para valorizar este cheiro, este pingo, esta respiração cansada e estes espirros tão fortes que de cada vez que se soltam, estremeço e mijo-me toda. até pode parecer brejeiro mas é a mais pura urina. quero dizer, a mais pura verdade: estou num canho. talvez agrave a descrição se disser que não caía numa cama há anos. suponho que deva ter sido do entra e sai em locais de ar condicionado na semana que passsou. rabugenta, sim, estou, porque trabalhar não deveria dar para ficar doente nem piegas nem preguiçosa. deixa-me mas é estar calada, por recear que o outro ouça, o primeiro, porquê?, se a palavra do homem vale bem menos do que a minha que estou a falar sozinha? homessa.

obrigada, jaa.

uma surpresa boa, muito boa.

filmes

tem acontecido amiúde apanhar um filme que sei que nunca vi mas que lhe conheço a história, uma espécie de retalhos de outros filmes que, em detalhes, se misturam. e sabe tão bem adormecer no decorrer da história assim como sabe mal o espaço carcomido da imprevisibilidade.

cem glórias

como se na seda encorrilhada passasse um ferro sem vapor, escondido o vigor, paciente no seu jeito de ser, ouvem-se do silêncio histórias, dias contados a minutos de glórias - cem glórias, a morrer de riso, de rir a viver.

estou sim? só há destas? está bem, calham-me a mim.

tenho a impressão que posso assemelhar mulheres-mães de fresco a homens-militares de fresco, com as primeiras tenho pleno conhecimento presente de causa e com os segundos já tive, no passado, altura da obrigatoriedade da tropa para todos os amigos rapazes: tantos umas como outros só sabem falar do mesmo, qualquer assunto que se puxe vai dar à mesma estrada. e todo o interesse que o assunto em destaque, tanto numas como noutros, possa ter - é absorvido pelo desinteresse que suscita o tal interesse saturado. a análise que faço é tratar-se de muita insegurança e medo de falhar, como se pensar e fazer e sentir várias coisas ao mesmo tempo seja missão impossível e incontornável. (eu) olha, a tarifa bi-horária anda a causar polémica - parece tratar-se de fraude porque não está a ser praticada, estou a dizer-te porque sei que tens. (ela) ai é? por acaso ainda não olhei para a factura. o Gonçalinho quando chegou a casa esteve uma hora a comer papa, vinha com fome. (eu) então, chegaste a ver adjudicada a proposta que tanto querias? (ela) ainda não, esta noite o Gonçalinho chorou e tive de o trazer para a minha cama; tem estado muito frio mas eu não gosto de lhe vestir meia-calça. tenho de desligar, está na hora da papa. e passam-se quinze dias até haver novo telefonema. piadar será dizer que o Gonçalinho, a continuar a comer assim, acabará com obesidade mórbida. piadas à parte, duvido que estas mulheres continuem - partindo do pressuposto de que alguma vez foram - interessáveis aos seus homens. o cúmulo do desinteresse é quando me pedem para eu escolher e comprar, por elas, um presente para eles. gravidade no limite é quando descontraidamente lhes dizem que se não gostarem eu posso trocar. e o mundo, o delas, reduz-se - não à beleza das fraldas e da maternidade e do amor incondicional da família - ao sustentável peso do egoísmo mascarado de maternidade e de conjugalidade. outro dia qualquer, solidão nua e culpas - atribuidas aos seus homens- em punho, telefonam a chorar. uma boa amiga sabe ouvir durante horas mesmo que abomine telefones nos ouvidos. e quando chega, finalmente, aquela parte do já me sinto bem melhor e então tu como é que estás, é hora do tenho de desligar porque ainda tenho de tomar banho e depois acordar o Gonçalinho para lhe dar a papa a ver se dorme a noite inteira. beijinhos, quando tiver tempo, ligo!

jubilo eu

a propósito, mas sem qualquer propósito de ser a propósito, do jubileu de diamante da reina, lembrei-me que esta seria a altura indicada para a Imperial lançar uma nova variante da marca, em lata de 460g, não para fazer jus à doçura de Isabel, para engordar os ingleses e igualmente as nossas receitas.

Antoni Tàpies:

é sempre bom quando vozes, a tua como tantas outras porém anónimas no mundo, se erguem contra as ditaduras. mas arte, para mim, é outra coisa e não te reconheço talento.

(posto isto não tenho por que lamentar a tua morte - é uma como tantas outras na vida. bon viatge. )

esquina do céu

desdobram-se, pouco caiadas, as paredes do andar, enquanto no cimo, no alto, na esquina do céu, ela respira de vaidade e diz, pensamentos por dobrar, o que eu andei p'ráqui chegar.

doodles

nunca tinha dedicado a minha atenção, quando uso o google, a ver o que seria o estou com sorte mesmo ao lado do rectângulo do pesquisar. hoje de manhã, decidi começar a explorar e dei com os olhos nos doodles. gostei tanto - há tanta variedade de formas e cores e temas que até parece, apesar de não ser, interminável. e agora é para ir descobrindo.

(cavalo alado)

invento o mercado do ar
da minudência
onde a beleza que carrego nos olhos apregoa alto, bem alto, em voz já rouca e desafinada
que o ar da minha barraca é o melhor da temporada.
e do particular para o geral o ar emudece
esgazeado e cansado
não querendo ser, de minúcia,um burro
depois de saber o sabor do que é ser um cavalo.
(um cavalo alado)

corredor

estende-se em calçada, o corredor da vida - descendente de amarelo a torrar, comprido de luz ao peito, de fininho ao ledor, onde o céu é senhor doutor juíz: ora de dias de dano, ora de ledo proveito.

há que tempos não ouvia isto, que é tão bom. e sei de cor desde a altura da cevada com pai e rádio.

m. de macaca

incrível é como alguém consegue escrever algo assim. poderia começar por minha querida mas não vou à bola com mentiras e fico com azia só de pensar que o poderia mesmo assim entender, a tal m.. fico a aguardar que aprove o meu comentário, lá no seu sítio dos macacos - ou se o lê, engole, e enche de vergonha.

planear sem ressalvar vai dar ao intestino

um mapa de planeamento de actividades tem tanto de profissional como de escorregadio - prever, com antecipação, o decorrer de meses que não apenas dependem da nossa parte do trabalho poderá ser um bom argumento de objectivos não atingidos. o melhor, mesmo, será colocar uma notinha bem gorda de que está sujeito, durante o tempo de implementação, ao número de revisões que forem necessárias. será esta, pois, a única forma de não passarmos por sermos um membro, infiltrado, do governno que tem mais olhos do que barriga e no fim, vai-se a ver, só fica o intestino.

a justiça precisa de champô para lavar os colhões

o que é isto, um sem abrigo condenado a pagar duzentos e cinquenta euros por roubar um polvo e um champô ou, se não pagar, vai preso? seria, o champô e o polvo, para vender e realizar capital para acumular numa conta na suíça? que pena aplicar, então, a quem roubou, ainda há pouco na época do natal, o subsídio de milhões - talvez um pequeno trabalho comunitário, uma acção de sensibilização aos cidadãos para perceberem que a taxa de desemprego no auge é um mero exercício, não simulado, de evacuação? 

estou consternada. apetece-me sair já, de imediato, para roubar um champô e um polvo só para me mostrar solidária com a fome e a higiene - necessidades básicas por satisfazer, em crescente, no país.