se eu tivesse um campo com couves aproveitava, não apenas as couves, tudo: deixava umas e outras ganharem flor e depois colhia-as para meter nas jarras pela casa e na campa. são de um branco pálido com uma leve manchinha amarela, as flores das couves, que lhes dá viço e alegria e têm a perna longa, são esticadinhas em forma de sino. e se eu tivesse um pouco menos de bondade e de paciência fazia exactamente o contrário das couves: não deixava nascer a flor e fazia a minha mala, aquela quadriculada de bege e castanho e vermelho sangue de boi, fugia para longe, abandonava a vida dos outros para ir em busca da minha, fugia de dentro para fora. assim não, assim só posso fugir de dentro para dentro. valha-me a outra senhora, ai que riso, uma qualquer que não conheço, que se cruzou connosco na rua e parou a pôr-lhe a mão e o os olhos e o sorriso em cima, elogios a dançar no ar mesmo diante dela, dela que é a minha cadela, e depois disse: sabe, é que eu sou louca por gatos.
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